MUDAMOS DE ENDEREÇO

MUDAMOS

2010-09-23T17:33:00.000-07:00

ESTOU AQUI PARA ANUNCIAR A MUDANÇA DO DA PROSA À POESIA PARA OUTRO ENDEREÇO!

WWW.RICARDOCHAPOLA.WORDPRESS.COM

OBRIGADO PELA ATENÇÃO

FALSO AMIGO

2010-09-01T06:49:00.000-07:00

Para mim, calhando até o trocadilho, tempo nada mais é que nada. Já o conheci, na época em que eu o sentia escorregar pelos meus dedos, nos dias em que me conformava, com o corpinho todo suado das brincadeiras na rua, de que o tudo havia valido a pena. Nada era posto de lado, do café da manhã ao jantar; das brincadeiras aos compromissos. Eu e ele tínhamos uma harmonia, a harmonia de andarmos na mesma marcha.

Hoje, graças a ele, perdi minha sesta, minhas brincadeiras, e muitas vezes, chego a não encontrar uma brecha sequer para comer. E sem comer, não há santo que faça cara boa, sobretudo àqueles que nos façam passar fome.

Não digo em todas as letras - só em algumas - que eu o odeio. Aliás não me atrevo, porque já disseram por aí, e não mentiram, que 'tempo é dinheiro'. Isto me conforta um pouco.

Mas nem só de dinheiro é feita a vida. O tempo, muito menos. Sua formação, sei eu, vai além dos minutos e dos segundos demasiadamente voláteis, e fica aquém de minha compreensão. Queria mesmo saber se ele se lembrava de quando éramos afinados um com o outro, só isso. Da época em que, no pega pega, era ele quem tinha de correr atrás de mim.

Confesso, estou sem fôlego desta brincadeira que se inverteu num sei como, quando e por quê. E arrisco em dizer que o tempo parece um fugitivo nato, ao me driblar, me ludibriar, me confundir e... Me enganar! Desgraçado, esta ele não tinha me contado.

No fim das contas, ele em si vejo pouco. Suas atitudes tornaram-se covardes desde que ele me tirou a infância. Vive insistindo em evitar uma conversa de homem para homem para, ao invés disso, mostrar-me que ainda existe em rastros provocativos. São meus cabelos mais brancos, as rugas nos rostos de meus entes, as flores mortas de minha mesa (...).

Em todo o caso, tendo de saborear este amargo de não poder falar poucas e boas àquele safado, vou vivendo em seu encalço. Enquanto não reencontrá-lo, por pirraça, o tempo me roubará muitas sestas, me dará um belo chumaço de cabelos brancos e, quiçá, na beira de minha morte, um abraço ridiculamente falso. Retribuirei, apertando-lhe com raiva. Ah, como será bom senti-lo de novo escorrer pelos meus dedos, escapando manhosamente de mim.

O tempo já foi, o tempo não para, o tempo não volta. Tempo nem dinheiro mais é, porque não há mais dinheiro. Tempo é só saudade.

Para que serve política

2010-08-03T17:34:00.000-07:00

Certa vez, eu e um amigo recebemos o cordial convite para almoçar na casa de um influente político das bandas interioranas de Minas Gerais. Dr. Freitas, respeitosamente, lançou-nos a tentadora proposta em retribuição a uma cobertura que fizemos, que deu até matéria de capa, sobre as feitorias de sua gestão. Irrecusável do ponto de vista de dois peões de jornal como nós, que de algum modo disfarçamos a vida modesta por trás de alguns compromissos de glamour. "Alô, senhor prefeito? Conte conosco." E a voz grave, do outro lado da linha: "Será um prazer recebê-los".

Diziam os mineiros que Dr. Freitas vinha de família pobre. Nascera lá mesmo, onde hoje governa já por dois mandatos consecutivos. Tinha pai pedreiro, cuja saúde não era das melhores: era hipertenso, o que não o livrava da necessidade de pagar o pão que dividia com a mulher e mais 4 filhos, dentre eles o Dr. Freitas, caçula.

A pobreza logo lhes jogou na luta pelo pão, desde o primogênito ao caçula, só Freitinhas, na época. Foi padeiro, sapateiro, açougueiro e, por fim, pedreiro como o pai. Virou doutor graças a uma herança deixada por um tio-avô sem nenhum herdeiro de sangue sequer. Comprou uma casa, formou-se em advocacia e se fez na vida. Hoje, é casado, prefeito e dono de uma vistosa fazenda em Minas.

A conhecemos no dia do almoço, que prometida um cardápio com todas as delícias da culinária mineira a que se tinha direito. A casa era belíssima, de interior todo trabalhado em madeira, tudo bem rústico. Nos causou estranheza sua tara por tapetes: muitos deles espalhados pelo chão. Depois de muito bem recepcionados pelo excelentíssimo Dr. Freitas - em roupas muito elegantes para a ocasião - bastávamos aguardar a chegada de um outro amigo do prefeito também convidado.

Soubemos [é cacoete de jornalista] de que se tratava de um antigo secretário, há algum tempo afastado da política local por acusações "injustas" (aspa do próprio Dr.) de corrupção. Gonzaga, o tal amigo, chegara. Almoçaríamos enfim.

No caminho, tapetes, muitos deles.

Depois da refeição, um café e a despedida. Com tapinhas nas costas e nosso "muito obrigado", já estávamos de saída quando flagramos Gonzaga chutando alguma coisa para baixo de um belíssimo tapete persa. Esses tapetes...

Nós, jornalistas, dia desses emplacamos mais uma matéria de capa sobre Dr. Freitas. Falamos de barriga cheia, por isso abordamos a falsa(diremos já) idoneidade política do prefeito; idôneo só se tivesse sido para Gonzaga, que metera a mão numa grana preta e tomado de volta seu cargo de onde fora exonerado.

Eu e meu amigo gostamos de política. Ela nada mais é que um convite para um almoço, no qual a beleza está nos tapetes. São lindos porque enfeitam, mas suspeitam já que escondem. É com isso que nós jornalistas enchemos a pança.

PARTIDA

2010-08-02T17:15:00.000-07:00

Miguel partiu assim como chegou, com olhos vermelhos (agora de choro), metido em roupas elegantes se não estivessem amarrotadas e com aquele mesmo papo doce e encatandor com que viera quando apareceu. Eu estava no mesmo lugar de sempre, namorando a Francisco Pontes nos meus horários de costume, debruçado no parapeito de minha janela que, por sua sorte, sentia diariamente os perfumes das mocas que andavam pela calçada.

Logo me dei conta que ao fundo vinha um sujeito franzino em cujo vulto se destacava a brasa do cigarro da boca. Não foi déjà vu, foi tudo exatamente como o início. A campanhia tocou, atendi e lá estava Miguel, estampando profunda e cortante tristeza no rosto. Fitei-o por uns segundos à espera de alguma manifestação que me desse pistas sobre sua lucidez. Ele estava sobriamente bem, ebriamente triste. Miguel partiria ao bater das 0h.

Dei-lhe a mão e voltei ao posto no parapeito. Em meio aos flertes da Francisco Pontes, recordei a figura que bateu nesta espelunca e me puxou ao botequim em plena segunda-feira para contar, em versos retos, parte de sua vida. Eram versos retos de uma poesia extremamente torta. Seu lado mais dionisíaco, talvez por vergonha, Miguel omitiu. De qualquer forma, minha acolhida foi mal retribuída com uma certa sensação de traição.

A parte que Miguel nos escondeu ele nos revelou no tempo em que esteve na 105 da Chico. Os comentários que regou com goladas generosas de cerveja, fez todos os dias sem exceção. Fê-los com cerveja, whisky, conhaque, cachaça, temperando seus pitacos com doses extravagantes de álcool. Logo, Vinícius, que por seu intermédio conheci, começou a ficar desinteressante quando era mencionado aos soluços de malte.

Nem mesmo a Francisco Pontes manteve seu encanto, Miguel repeliu as maravilhas que afloravam nossa calçada mal cuidada e os amores que me distraíam aos fins de tarde. Essa minha rua que ficou mal vista tudo por causa de um rapaz disfarçado nos discursos de Vinícius.

Ofereci-lhe um café antes da partida. Aceitou. Molhou os lábios e aproveitando a doçura da bebida, arriscou manifestar arrependimento. "Lamento meus tropeços, Fernando. Saiba que foi um prazer conhecê-lo".

Cumprimentei-o sensibilizado. Miguel apanhou a maleta de couro encardido e pôs o pé errante na calçada da Chico. Da janela, vi-o desaparecer no breu; Miguel fumava e tinha nas mãos uma garrada de cachaça.

2 anos de Da Prosa à Poesia

2010-07-15T06:16:00.001-07:00

Como de costume, nos aniversários do Da Prosa peço para que dois amigos escrevam em comemoração. Neste ano, teremos minha melhor amiga, Juliana Bragança, do blog Realidade Recortada, e meu professor, amigo, ex-jornalista da Folha, Renato Essenfelder, do blog Contos de Farpas. Celebremos com uma boa leitura.

Texto de Juliana Bragança

Recentemente, conheci um Ricardo, mas não é o Ricardo que vocês estão pensando. Esse Ricardo novo não é tão importante quanto o Ricardo antigo (que conheci a 2 anos e meio e, por isso, nem é tão antigo). Esse novo é do meu trabalho e só fui reparar que ele tinha o mesmo nome do meu amigo depois de algumas semanas de trabalho. Na minha opinião, o Ricardo novo não deveria se chamar assim porque ele não merece esse nome (e eu sei que não deveria falar mal desse Ricardo novo porque sabe como é a internet, né... vai que ele lê). Pra mim, quem se chama Ricardo realmente tem que ser especial, e por isso que esse será o nome do meu filho e por isso que o menino do trabalho não deveria ter esse nome, porque ele não é especial, pelo menos pra mim.

Mas esse texto não serve para falar de quão é importante o Ricardo antigo é, mas sim para comemorar os dois anos de vida desse blog! Tenho que dizer que dois anos é muita coisa! Minha sobrinha tem essa idade e da última vez que a vi ela aprendeu a palavra "temperatura" e ficava repetindo o tempo todo: "temperatura, medir a temperatura...". Mas, com absoluta certeza, esse blog já sabia o significado de temperatura como de outras muitas palavras que eu estou longe de conhecer, quanto mais minha sobrinha. Gostaria de deixar bem claro que minha sobrinha já sabe o que é ginástica, coluna e abotoar...

Nesse último ano, aconteceu algo totalmente inesperado com esse Da Prosa à Poesia, um comentário ácido foi recebido. No entanto, isso é pequeno se comparado a tantos elogios. Em um ato um tanto quanto duvidoso, o garoto com nome especial apagou o comentário. Minha mãe sempre me disse para elogiar em público e criticar em particular, mas nem todas as mães dizem isso aos filhos e muitas pessoas acabam por criticar em público. Pois bem, comentário deletado e a vida segue adiante, afinal, pra que serve aquela lixeirinha em baixo do comentário?

Dois anos é uma grande coisa, mas será pequena quando o Da Prosa completar 20, 30. Aí ele já estará mocinho e amadurecido. O tempo nos aperfeiçoa e aqui não será diferente, mesmo que não seja tão necessário.

Texto de Renato Essenfelder

Deanos

OS ANTIGOS GREGOS: acreditavam que o ato do nascimento era guiado por um espírito. Bom. Ou mau. Os aniversários marcados de maneira bem distinta da atual - mas lembrados. Como a época em que o espírito do Natal - ou Nada - se reaproximava. Ou seja: essencialmente aniversariar era muito perigoso; o guia revisitava o corpo e poderia dar; ou cobrar. Bastava estar vivo para.

Confrontar o O desconhecido. O. Cursos de rios que não se pode cavalgar; se princesa só de pôr os pés pode se afogar; mas. Também sertões.

Com flores. A CADA 30 DE abril Maria preparava um arranjo especial de flores [crisântemos], que João detestava, mas mais por devoção a... [dúvida que paira]. A festa era dela, afinal. Também algumas margaridas e cravos. Uma só , vermelha, ao centro. De tudo. Tudo ela deixava na própria porta por três dias, até que se murchassem descoloridas. Então jogava no lixo.

O corpo de João nunca foi encontrado. [Sônia apostou tê-lo visto num cruzeiro panamenho].

No aniversário de 6 anos Marina pediu uma casa de bonecas de duzentos reais. Vieram menos colegas que o esperado. Ela não deve ter percebido, nem deve. Tinha pipoca à vontade, doces e salgados. Os pais ficaram chateados. Naquela noite Teresa perguntou seis vezes se João distribuíra convites: a única coisa que você precisava fazer, João. Ela foi dizendo que não, ele foi dizendo que SIM, talvez. Até que. Saiu.

NO MEU ANIVERSÁRIO de 20 anos eu também arrumei as malas, saí. Às costas a velha vida, à frente, perspectiva. Ah eu achava que. Nos meus vinte anos eu encontrei

meu

guia,

do outro

lado

da rua

e segui.

CLIMA

2010-06-30T09:35:00.001-07:00

É inverno, mas não se vê frio por aí. Pelo contrário, a verdade é que o clima teima em não querer seguir os padrões naturais das estações. Ao invés disso, prefere meter os pés pelas mãos e nos esquenta mesmo assim enquanto precisaríamos estar na caça de calor nas cobertas, nas fogueiras e no chocolate quente.

Não vou mentir que também tentei botar toda a culpa (concordo que injustamente) no aquecimento global, tudo por puro comodismo, eu sei. Julguei mal e até peço desculpas à vítima que fiz só por levar em conta sua fama de vilã e protagonista em quase todos os rebuliços climáticos que nos perturbam hoje. Foi mal aí!

Em Copa do Mundo o Brasil fica mais tropical, mais verde e mais amarelo. Na Copa, são as férias do aquecimento global, até porque todos esquecem dele por algum tempo, daí ele se manda. Nos dias de sua ausência, o evento toma as rédeas do cargo de emanar todo esse calor mesmo que estejamos, tecnicamente, em dias, via de regra gelados.

Fora o estado febril com o qual ela nos presenteia, a Copa do Mundo provoca uma frenesi carnavalesca tão atípica quanto manga cavada em Julho. Faz o brasileiro se enfeitar, ter a bandeira no trajar, o samba no falar e amor pelo futebol no olhar, independente de quem seja. O povo lota as cadeiras dos bares na mesma rapidez que as engrenagens do País param a fim de ver os canários em campo. Canários que sempre (en)cantaram com um futebol dançado, cujo molejo colocava qualquer um na roda de samba. Chegava não ser nem só futebol, parecia arte, algo esteticamente belo e diferente, sem falar da irreverência. Foi só o que bastou para encher as cadeiras dos bares, a milonga da espera de um espetáculo.

Infelizmente os canários pouco nos maravilharam. Pareciam mais um bando de pardaizinhos de praça, que mal cantam, só piam e que também nem sequer mostram beleza. Os torcedores cumprem seu o papel ocupando todas as vagas dos bares, com ou sem show da seleção, empurrando o time, regados à cervejinha e pastel, a especialidade da casa.

Clima de Copa, sem falar no calor invernal, traz descontração. Apesar da saudade do famoso futebol brasileiro, a Copa do Mundo arrebanha de tudo um pouco nos barzinhos cheios das pessoas esperançosas por um lampejo de brilhantismo de Robinho, ou Kaká. À mesma mesa sentamos eu, um rapaz que me devia, mais dois gatunos chefes da empresa. Ao nosso lado, amantes, simpatizantes e ignorantes de futebol. Afetos e desafetos à parte, estávamos todos ali, aquecidos pela Copa à espera de um espétaculo que talvez pudesse nem vir. Que importava? Estávamos amparados pelo tropicalismo da Copa, tempo de muito verde, amarelo, bandeira no trajar, samba no falar e futebol no olhar, independente dos que dividiam conosco o pastel e a cerveja.

MORTE DO ANTI-CRISTO

2010-06-19T16:07:00.000-07:00

Foi como se o alfabeto perdesse uma letra. Assim foi a morte dele, padecido pela idade, mas ainda jovial no ofício de escritor. A experiência se disfarçava numa narrativa pouco paulatina, irrefreável, inovadora, atrevida e universalmente legível, até porque deixou de lado aquelas frescuras antiquadas do tempo em que farmácia era com "ph".

A quem apreciava seu tom descrente da pureza humana, certamente foi uma perda doída. Bem verdade, muitos choraram, outros soltaram rojões. Ao contrário da maioria das mortes, de onde derivam lutos duradouros, veio comemoração de instituições que guardavam rancor pelo defunto, em cujas obras não as poupava nem um pouco de críticas agressivas.

Em casa de beatas, o seu nome não era só mal quisto; era a quem apelavam quando, por idas e vindas da vida, descompensavam com os terços que rezavam nas horas vagas. Ao invés das orações, trocaram-nas pela leitura de nosso querido morto, por excelência um contador de barbaridades que até Deus duvida.

Mas o morto matou Deus sem muito esforço. Em suas produções sempre encontramos textos carregados de ceticismo e, muitas vezes, tão realistas que teimamos em não querer reconhecer a verdade nua e crua. Talvez por isso despertou cólera, por ser tão transparente, árido, inescrupuloso e valente, em razão de enfrentar a força de seus perseguidores.

Na semana, perdemos a letra agnóstica de nosso alfabeto, coroada pelos mais altos tributos em literatura, sem mesmo nos despedir daquele que ensaiou um mundo cego esquecido por Deus. Nosso autor não quis deste regaço que nega, criação do homem para preencher lacunas que não soube explicar. Nosso autor preferiu confessar a ignorância a inventar fantasias.

Está morto, tanto quanto o deus que matou. Não quis flores no cortejo, tampouco uma sepultura. Quis que o corpo fosse consumido em fogo, e suas cinzas espalhadas pelo pedaço de chão lusitano que mais amou.

Embora odiado, as beatas no fundo sofrerão com seu falecimento. As beatas, seus amantes e inimigos... Perseguidores acharão que a guerra está ganha na ilusão de que a morte do autor pontuou seu fim. Nosso defunto deixou, no entanto, legado em registros. Isto será o suficiente para mantê-lo vivo, tornar sua voz ainda audível nos textos tão vazios do sacro e tão repletos do real bruto. Ao escrever, todos sentirão a falta da letra que morreu.

OLHOS DE RESSACA

2010-06-02T05:27:00.000-07:00

Não, não vou lhes contar sobre Capitu, de Machado de Assis. Na realidade, o que me veio tem certa relação com a 'cigana dissimulada', falsidade encarnada que instiga e intriga.

Acordei de ressaca. Pálpebras pesadas, dores de cabeça e estômago embrulhado. Não havia bebido, porém. Em excesso, somente anedotas que volta e meia a gente ouve por aí. O que eu vomitei depois comprovou este meu diagnóstico; estava tudo ali misturado nas minhas náuseas postas para fora. Na sopa asquerosa que cuspi nadavam as asnices formadas pela dissimulação machadiana.

Antes do meu conto, todo mundo sabe que o Brasil conhece fingimento, porque tem povo malandro. Sagacidade nascida com a gente, velhacos dominadores desta tramóia. Gente que quando nasce já sabe da arte da birra para conquistar. Daí em diante, é tudo questão de adequação da destreza.

Não diferente de qualquer brasileiro, quem hoje corre atrás da faixa de Lula abusa tanto quanto da artimanha das máscaras. Eu não perdoo um: nem Serra, nem Dilma, tampouco Marina. Também não quero discutir quem seja o melhor nesta dança de fantasias, porque geralmente os melhores dançarinos são os que fazem dançar o povo. E dançar uma outra melodia, mais desgraçada.

Cada um à sua moda, pouco a pouco, tucanos, verdes e petistas vão enchendo nossos copos com doses breves, no entanto fortes e amargas, de fingimento praticado para nos persuadir. Vilões...

Ou não. Nós todos continuaremos sendo, assim como sempre fomos, leitores sob as rédeas de Machado de Assis: desorientados e confusos. Acreditar, ou não será um risco que se correrá até que um deles suba as escadas do Palácio da Alvorada. Até lá, terei estes meus mesmos olhos de ressaca.

AS MINHAS MOLDURAS

2010-05-10T18:26:00.000-07:00

Logo depois do meu último post, fiquei perturbado porque, trocando em miúdos, bem no jargão futebolístico que apetece o nosso presidente, "não toquei de lado". Foi justamente nestes termos que um comentário feito sobre o "Um enfermo 'curado' às quintas" me incitou a este bate-papo coloquial.

Confesso que os tempos não eram os melhores para eu tentar desbravar o mar das crônicas. Sentia-me oco, mas na obrigação de cumprir com datas que eu mesmo estipulei, assim este meu espaço de asneiras cotidianas não se empoeiraria como alfarrábios em estante.

Por consequência, tentei construir uma linda moldura para um quadro que não existia. Foi assim, emoldurando o vácuo, que teci meu último texto. E lhes peço desculpas. Tenho um compromisso com meus leitores, que não são muitos, no entanto por quais tenho carinho.

Não os trairei, nem mesmo quando estiver afogado no nada. Ao invés de tentar enobrecê-lo, abusarei de franqueza e vou confessar que não estou mais a pregar molduras no ar. Acho que deste modo, terei trégua de alguns pitacos indigestos, cujos efeitos, embora muitas vezes construtivos, abalam quem esteja iludido com as próprias anedotas, como eu.

Um enfermo "curado" às quintas

2010-05-06T18:42:00.000-07:00

Há algum tempo, a vida está às avessas. Trocando os pés pelas mãos, tropeço em nuvens enquanto fito um chão que pouco inspira. Adoeço de um olhar vazio, de tempo parco, de exaustão dos dias sem a poesia de poder escrever senão um pouco.

Mas quinta-feira chegou. E como amo as quintas. Nelas, as mazelas se amiúdam. Apequenam-se o suficiente para um mero escriba feito eu sentar-se à mesa vazia do café da manhã na tentativa de construir algum texto de farelos, que, no entanto, expresse majestosas farturas.

Saudoso eram aqueles meus dias boçais sepultados, época em que era fácil a vida de escritor descompromissado de onde germinaram o que já foi lido por quem se apetece com minhas anedotas. Hoje, em lirismo peco, porque as canções me escapam pelos ouvidos na medida que a moléstia se agrava. Dela sararei, por ora, somente às quintas.

Desconheço a denominação médica daquilo que contraí; por isso, tratei eu de nominá-lo aos meus conformes. Falência Mental. Se me permitem adiantar um pressuposto, não me chamem de louco. Entendam como preocupação, afinal ando vagaroso nos pensamentos, fenômeno um tanto extraordinário para mim. Sempre muito buliçoso,os estalos eram frequentes, as produções mais charmosas e minhas vontades satisfeitas.

Minha falência mental parece crônica. Crônica... Gosto do predicativo que tanto me faz lembrar de quando crônica eram os meus textos e minha criatividade. Até o dia que este meu querido termo estiver adjunto ao meu distúrbio fugaz – fazer o quê? – terei de me contentar com palavras vindas com tremendo esforço e com um arranjo que sempre não me agradará. Às quintas, travo combate com que ameaça a sanidade de meu antigo deleite que, por coincidência, chama-se crônica.

Proclamo este meu tempo crônico de falência mental.

HOJE É DIA DE POESIA - SAUDADE

2010-04-13T09:14:00.000-07:00

Saudade foi na manhã um amargo café

em Agosto de cinza frio e biscoitos murchos.

Flores mortas encovadas ao centro da mesa:

só elas, falecidas, geladas, afogadas

no café amargo de Agosto cinza,

de farelos de biscoitos.

Sobre amargor, a dor... Cruzes, como sei de tudo isto. Horror!

Pois na minha mesa as flores continuam padecidas,

os biscoitos murchos, o café ruim e a saudade

que amordaça, assassina fala minha

faz-me afunilar e terminar assim,

com saudade.

OS VADIOS

2010-03-24T16:50:00.000-07:00

Minha vida é de vadiagem, boêmia e nem um pouco exemplar a quem preze pela correteza nos horários e nos compromissos. Não os menosprezo, mas não lhes dou a devida prioridade, visto que me fartei da rotina pacata e assaz apolínea dos homens ditos bons. Bondade cuja veracidade questiono quando ela se mensura, superficialmente, com o nicho daquele que lhe conferi o atributo.

O botequim, avizinhado à bodega onde moro, de cores defuntas e história viva, não parecia morto. Conquanto encharcado de luzes fracas, sua penumbra era convidativa, sobretudo porque deixava à mostra suas lindas mesas de pernas curvas que suportavam uma porção de copos cheios.

A noite me reservava a mesma pachorra dos cigarros e da espera no parapeito da janela. Fora eu namorando a calçada, com meus olhos acostumados a todos os fenômenos da Francisco Pontes nas exatas 20h, um sujeito rompeu com esta rotina quando resolveu meter seus pés errantes na minha calçada. Vinha ao longe, vagaroso, de mãos nos bolsos, embocando um cigarro cuja existência reparei, pois vi a chama consumir sua ponta em meio ao breu.

Assim que se aproximou da tasca, número 105, meteu a chave e entrou. Pegou-me debruçado na janela da sala, enquanto vivia as poucas horas de amor que meus dias reservavam. Eram parcas, de fato, entretanto a Francisco Pontes, justamente, às 20h amava-me, porque retribuía todas as minhas querências. Não entremos nestes méritos, já que tenho um sujeito que, logo depois de entrar, fitou-me profundamente. Era enfiado numa camisa com listras roxas e calças amarrotadas e os olhos (ah, os olhos), avermelhados de não sei o quê.

Trocados meia dúzia de cumprimentos desgraçados, pus-me a ouvir uma boa música ao mesmo tempo que o sujeito franzino e de olhos rubros perambulou pela cozinha, apanhou alguma cousa para comer e se assentou de fronte a mim. Vinícius é encantador, pois não é?

Vinícius de Moraes apresentou-me o rapaz que caminhava rumo à espelunca, 105, da Francisco Pontes às 20h. A conversa entre mim e Miguel, à luz de Vinícius, estendeu-se ao botequim. Sentamo-nos nas belas mesas, pedimos a rodada de cerveja e regamos os comentários com goladas generosas. E que requinte dos comentários de Miguel. Terminei minha primeira noite atípica nas bandas da Francisco satisfeito com alguma prosa atraente.

Exaurido e já um pouco ébrio, anunciei minha saída a Miguel. Joguei-lhe o trocado para pagar a conta e me retirei. Miguel, à margem da embriaguez, mas ainda não convencido, despediu-se declamando um poema. Para ele, a noite continuava. Para mim, precisei prezar pela correteza, já que tinha compromissos pela manhã. Por trás dos muitos goles de cerveja, Miguel escondia-se. Apesar de seus problemas, esbanjava cultura, a vadiagem e a bondade. Pois aprendi que Miguel é aquele a cuja identidade se resume a caminhada nas sombrias calçadas da Francisco Pontes. Mas quanta inteligência...

TROCA DE ESTAÇÕES

2010-03-09T12:47:00.000-08:00

São as águas de Março fechando o verão. E que verão! Ressalto-o não só pela quentura, que não foi pouca, mas pela porção de memória que ele vai me ocupar depois de tanta água, tormenta, toró, vendaval e os diabos... Do bojo das intempéries e dos erros, extrai o aprendizado, meu único legado desta vida, tão parca de luxúria, mordomias e dos bolsos fartos da grana. Decerto, eles não são vazios: têm sempre um bocado de papel amarrotado com alguns fiapos e, enfiado nisso tudo, uma medalhinha de São Jorge. Mas não entremos nas profundezas de um bolso desinteressante feito o meu. Antes, só me deixe guardar o São Jorge. Disto que escreverei, ele nada sabe.

Faço valer a minha condição, que é a mesma que a sua. E disto, digo já de boca cheia, farei jus mesmo que tropece numa mesma pedra. A questão floreceu, porque há tempos errei e, ontem, enganei-me com coisa semelhante. Nem por isso, somos imbecis. Certa vez, cai em virtude de Cecília, cujo amor não me correspondeu. Ontem, enquanto assistia ao movimento da rua Rezende às 6, apaixonei-me por outra, que segundo o seu crachá, chamava-se Marcela. Ela era graciosa, cabelos ondulados cor de mel, olhos amendoados e tez alva. Eu, ensebado com o cigarro ao canto da boca, estava debruçado na janela e pouco tinha a lhe oferecer de charme, senão minhas palavras adoçadas por encanto. Contudo, querido mais uma vez eu não fui.

Parti do princípio silogístico. Se, por um lado, "errar é humano", e, por outro, "amar é unicamente do ser humano", logo "amar" seria "errar"? Evidente que não. Embora lógico meu raciocínio, não lhe dei total razão. Prefiro pensar-me como homem dividido numa pequena parte de frieza e números, e numa grande de sentimentalismo, de poesia, de prosa, de amor... Isto vai de mim. Talvez a ciência ainda prove o contrário e eu descubra a minha estupidez. Até lá, esperarei assim como sou. Ensebado e amante.

As águas de Março fecharam um verão conturbado. Pois em se falando de amores, assim como a chuva, vão e vêm. Pena que a vida não é feita só deles. Dentro daquele bolso desinteressante, a papelada, que são contas vencidas, amargavam em juros. Deixe-me devolver o São Jorge aos fiapos e papéis, pois o verão ruim já foi. O outono pede vida nova.

COISAS DE JOSÉ E DE MIM

2010-02-22T04:34:00.000-08:00

A escritura de mais uma crônica, a despeito de ser prazenteira, consome inspirações (sejam elas quais forem) e esforço. Assim que escrita sua última, o autor não sossega os pensamentos. Os esboços aparecem logo assim, ao pontuar o final do outro texto. Não esqueci, meu querido leitor. De maneira alguma questiono sua competência em leitura, porque realmente escrevi “esforço”. E não quereria que você, caríssimo, me levasse a mal; agradeçam por lidarem com um escritor cuja franqueza se evidencia nas linhas que leem, muito embora eu não lhes peça concordância com todas as anedotas escritas por mim. Fiquemos assim então, nesta relação de compreensão respeitosa mútua.

Eleger temas por atemporalidade exige a perda de algumas gotas de suor. No entanto, crônicas são textos caracterizados por esta façanha, cuja leitura expresse sentidos cabíveis aos tempos nossos de agora ou, ainda, de outrora. Por esta razão, algumas vezes me tarda para que um assunto desatrelado ao tempo e digno de um bom texto estale nas ideias. Ele veio, prezado leitor. Isto que lê não são meras milongas de um aprendiz metido a escritor tão só. Assossegue-se.

Aconteceu que um dia José perdeu seu cachorro. Morreu de morte morrida, definhando em cima das patas exíguas de carne. Equilibrava-se nas ossadas com dificuldade natural daquilo que envelhece. José, apaixonado pelo animal, amanheceu batendo em minha porta aos prantos. Dei-lhe o ombro e mais o discurso aparentemente decorado de quando se deseja as condolências. Também não quis prolongar as conversas sobre a perda de meu amigo José, pois iria parecer inconveniência minha frente às dores visivelmente estampadas em seu rosto abatido. Calados nós dois, sobrou-me a alternativa de lhe dar um tapa amigável nas costas enquanto chorou. Depois, após fitar-me com olhos avermelhados de choro, virou-se e foi ao recôndito de seu lar repleto de lembranças do cão. Pobre José...

Sei, meu leitor, que minha postura possa ter lhe incitado o ressaibo. Abusando de minha sinceridade mais uma vez, confesso não ter sido de todo sensível com meu pobre amigo José, judiado pela sua perda. Não fui ácido, mas frio. É que ainda sinto os calos de uma perda minha. Por isto, deduzo que é de natureza humana não saber lidar com perdas. Aparecem em contrariedade às nossas querências e nos tomam os bens, os sorrisos, os cães... Deixam-nos saudade e sentimentos materializados em pequenas coisas. Nossas perdas, minha e a de José, pobre dele, estão em fotos e numa coleira. Fora isto, o choro. É que EU não sei lidar com as perdas; já lhe disse, leitor. Inclusive com aquela que sofri quando fui escrever-lhe, meu caro. Ó, minhas queridas gotas de suor...

O EXÍLIO FORA DA CANÇÃO

2010-02-08T09:20:00.000-08:00

O exílio é um bom remédio que combate muitas das mazelas da vida. São sofrimentos materializados em problemas cujas variações ocorrem em gênero, número e grau que instigam a fuga. Não por convardia, digo logo. Problemas são enfrentados de fronte, mas o excesso deles acaba acarretando o que a medicina popular denomina vulgarmente como "enchimento dos pacovás". Com efeito, a gente acaba preparando uma pequena trouxa de roupas e ruma para longe das moléstias responsáveis pela nocividade à paciência de qualquer santo.

Era mais um dia quente de verão. Eu ainda não havia me exonerado, fui noutra hora. Na rua, as sombras eram disputadas pela massa andante debaixo de um tremendo calor. Dentre o punhado de gente, uma simpática mãe, com um belo vestido de bolinhas e o filho emburrado pego na mão. Brabeza que fechava a carinha redonda, porque a mãe não queria lhe comprar um um sorvete muito benvindo em dias feito aquele. Ele se deleitaria, se não fosse sua teimosia em não querer comer as verduras no almoço. No entanto, mal sabia a mãe que, em casa, o garotinho enfezado pegaria seus brinquedos prediletos e buscaria o ostracismo do quarto.

Já disse que os dias estão quentes. E por trás deles anda vindo a chuva nas mesmas proporções. Volta e meia, algumas vezes o táxi chega a ser uma alternativa de locomoção, especialmente quando tem aguaceira metida na história e a vontade por um transporte público fica ainda menor. Assim que tomei o primeiro táxi que avistei, as nuvens viraram gotas espessas jogadas com rajadas violentas de vento. Como de praxe, a viagem de táxi foi praticamente uma consulta ao terapeuta: você, médico; o motorista, paciente. Com o agravante ainda de eu ter caído ali bem na hora da exibição da maior tormenta do meu doente: a chuva. Em razão dela, Jair, o taxista de cujo nome lembro por conta de um broche que tinha na camisa, já desenhava os planos para os próximos dias. Degredar-se no interior, onde os 30 minutos de água fossem absorvidos pela terra e não lhe causassem tanta dor de cabeça - "Num é mesmo, dotô?"

Bem, Jair, o exílio, bom remédio para essas horas, pode se manifestar de várias formas. No seu caso, retirar-se para o interior, longe de passageiros e do caos do trânsito é uma delas. Quanto a mim, assim que me enfureço quando não ganho um sorvete refrescante em dias muito quentes, não me exonero no quarto com brinquedos. Prefiro muito mais pegar um táxi em dias de chuva, consultar o taxista e, depois de pagar a corrida, transcrever as mazelas minhas e alheias como forma de escape. Meu desterro está nessas letras, Jair.

INTERPRETAÇÃO EM MEIA QUADRILHA

2010-01-24T04:39:00.000-08:00

Texto inspirado em "Quadrilha", do consagrado poeta e escritor Carlos Drummond de Andrade.

Lili, que não amava ninguém, continuou nessa. O Joaquim, por sua vez, perdurava amando Lili; e a Maria, o Joaquim; o Raimundo, a Maria; a Teresa, o Raimundo; e, por último, João enamorado por Teresa.

Tudo isso porque, no começo, Lili não amou ninguém. Caso contrário, Lili amaria o beltrano e nem quereria saber se a amiga Teresa enviuvou-se, ou se a comadre Maria trocou o Joaquim por outro. Bastaria saber que Lili amava beltrano e só. Fim da quadrilha.

EM LUTO, FUTURO

2010-01-19T10:21:00.000-08:00

Futuro é palavra que gente pequena usa geralmente para quando ela quer se referir ao tempo que vai ser grande. Depois, ela se esvai, ou se enche de muito, mas tantos significados ao ponto de perder totalmente sua semântica. Futuro é andar enfiado em terno, carregar maleta, não se desgrudar do celular, falar difícil e, ao cabo do dia, dormir feito pedra.

Ou não. Pensar no futuro seria enxergar-se envolto por máquinas, robôs, carros voadores, vida bem ao estilo Jetsons. Foi assim, em devaneios de criança, que o princípio, bem à princípio mesmo, responsável por toda esta discussão introduziu-se na vida de cada um.

Quando ele chega - aquele futuro - tudo já está mudado. Nem sempre vem da maneira planejada, cujas prévias reservavam vestuários requintados, agendas lotadas, celulares ao pé do ouvido e as outras cousas mais. Às vezes ele chega com algumas alterações: ora com trajes mais modestos e um celular barato; ora com agendas mais folgadas, dias menos árduos e sem os incríveis carros voadores.

Por isso, mudadas as preocupações, percebidas as circunstâncias, a noção de futuro sofre uns bons retoques. No futuro, pensamos em futuro. Mais do que isso, a chegada dele faz pensarmos noutro. Desta vez, pouco importa se carros alçarão voos, no entanto se o farão sem lançar gases poluentes e nocivos à saúde na atmosfera. Isto tudo, visto por quem, ao menos, um dia teve, ou tem um carro.

No amontoado de gente que pensa em futuro, existem aqueles residentes nem ao Norte, nem ao Sul. Ficam ali, medíocres. O Haiti sempre pensou no que haveria de ser. Se a pobreza seria extinta, se os hospitais conseguiriam comportar todos os molestados e se um dia poderiam pensar em futuro de um jeito diferente. Dias passaram, um futuro próximo chegou, mas foi impiedoso. Agravou fome, matou gente, devastou todo o país... Aqueles cuja carência era a de um celular, hoje, tampouco possuem um prato de comida para sanar uma precariedade acalcada por um terremoto.

Pensamentos em futuro perdurarão. Tantos os do Norte, os do Sul e, mais do que nunca, os medíocres crerão em melhora. Agora, depois de um abalo expressivo, os novos futuros idealizados coincidirão no que nunca antes foi comum. Os futuros todos serão cultivados frente à vigia das bandeiras dançantes em meio mastro.

FELIZ TEXTO NOVO

2010-01-05T07:24:00.001-08:00

Foi ausência, não desleixo. Tanto é que me incomodava saber que minhas últimas digitadas por aqui tinham sido em "Poesia do fim da linha" e, embora sugestiva, a expressão "fim da linha" não se aludia ao fim de Da Prosa - nunca, por favor.

Vocês leitores muito bem sabem de como as cerimônias de final de ano levam à farra, alegria aos montes, bebidas aos litros e, por consequência também, à ausência; porque, até onde minha vã filosofia boêmia se estende, antes esbanjar da noite de Reveillon que navegar pela internet à luz de fogos coloridos.

Justificativas à parte, nada melhor do que falar de 2010 no primeiro texto do ano. A gente pede boas energias, bufunfa, saúde, felicidade, realizações e prosperidade. Elas vêm. Mais pra uns do que pra outros, mas vêm. Tem pedidos que são atendidos com tanto favorecimento de alguns que dinheiro vem até dentro da cueca, acreditam numa coisa dessas?

Coisas ruins também acontecem. Mesmo com muita reza e simpatia, não se espantam. Às vezes, ocorrem em proporções até maiores do que as coisas boas. E mais triste ainda, afetam a maior parcela de pessoas. Bem, dizer o quê? É a vida (impressionante como essa frase é prestativa, não é?).

O povo é brasileiro, vai. Por mais volumosa que seja a avalanche de problemas a serem enfrentados, a persistência nas rezas, orações, pedidos e simpatias de fim de ano continuam firmes e capazes de o encorajar. De preferência, apela-se sempre ao "algo a mais" para que o ano comece diferente. E diferente inclinado ao melhor, fique claro.

Minha parte eu fiz. Rezei, brindei, comi uva e cumpri com toda aquela lista de pequenos ritos por um ano próspero. De diferente, meu "algo a mais", fica por cá um texto novo, em cujas linhas derramo todos os meus desejos de ter realmente um bom ano. Feliz texto novo.

POESIA DO FIM DA LINHA

2009-12-10T13:47:00.000-08:00

Retas não têm fim, eu sei

Mas já vi de tudo nessa vida

E, por isso, de nada duvido.

Retas são linhas e vice versa.

Ora se cruzam, ora não.

Elas gostam de seguir só.

É que vivi demais, eu sei

Sei também que retas são linhas.

Linhas são retas e ambas só seguem.

Por viver muito, sei demais.

Ao fim de tudo, tudo tem fim

Inclusive as retas

Que são linhas,

Que são retas, por sua vez.

E só querem saber de seguir.

Enfim, é o fim do infinito.

FÉRIAS DO PATRÃO

2009-11-28T05:03:00.000-08:00

É bicho luxento o homem. As coisas precisam estar ao seu fácil alcance, as soluções devem vir quando estalados os dedos e os desejos (ah, os desejos…), se realizados, de preferência, após o toque de um botão, melhor. A artimanha de sistematizar tudo em chaves de “on/off” diz muito sobre o meu e o seu imediatismo, aquela necessidade de que tudo aconteça quando bem quisermos. A ânsia é tão grande que esse poder nos foi concedido inclusive para comandar recursos que, antes, pensávamos nós que só a Deus cabia a decisão.

Hoje, a luz e a água estão sob controle de botões e registros instalados em casa, cuja mera existência dá um pouco de sossego a Deus, alguém extremamente atarefado com orações e seus outros afazeres celestiais.

Nisto tudo fui colocar reparo esses dias. Já era noite e Deus quis desligar a chave geral de luz dos nossos cantos ocidentais. Quem quisesse iluminação, bastava levantar da poltrona e apertar o interruptor na parede. Na normalidade de nossa vida cheia de mordomias, a televisão estava ligada e pelo menos três cômodos com suas luminárias acesas.

Por força do hábito, o sofá recebia corpos fatigados que nele se estiravam enquanto manejavam a TV com uma mão e, com a outra, seguravam um copo de bebida – na maioria das vezes, aquela cervejinha trincando para desestressar. Até que, inusitadamente, só foi audível a bebida descer goelas abaixo. A TV piscou e morreu; a geladeira não dava um piu e o interruptor (este sim foi uma decepção) não atendia mais aos comandos. “Ai meu Deus, o que aconteceu?” – aí o apelo coube; quando o breu e a caluda reinaram juntas, sem que fosse possível o homem destroná-las com o seu poder equiparado aos míticos.

O dia se fez dia como de costume: o Sol se ergueu e mandou luz para todo mundo. E enquanto eu e mais um monte de gente procurávamos explicações pela perda de nossos controles na noite anterior, alguns se preocupavam com o sumiço do crucifixo numa das salas de Brasília. Para nós, espertalhões autônomos e todo-poderosos, estranhamento nem precisava existir e a ausência deveria ser compreensível. Tudo bem que pelas bandas da capital muitas coisas sumam sem explicação, mas desta vez ninguém ousou passar a mão em nada. Deus simplesmente está de férias e levou o filhão junto; porque, no fim das contas, o mundo está sob o meu e o seu comando, tudo resumido em simplórios botões de “on/off”.

E nem para termos lhes desejado um bom descanso...

FILOSOFIA DA SEDE

2009-11-07T08:06:00.000-08:00

Os fogos de artifício cortavam o céu como em começo de ano. A bateria, com seus pandeiros, tamborins e zabumbas batucava o ritmo do famigerado carnaval das terras de Santa Cruz. Sem contar as toneladas de papeizinhos coloridos picotados caídos em forma de chuva junto com as serpentinas estiradas no chão, tudo esparramado na bela baía da Guanabara. Na areia, misturada com confetes e camisinhas, muita latinha vazia. Foi tudo bem à brasileira: uma festança desprogramada, onde não faltou a demasia nas cores e a cerveja gelada.

Este era o cenário de uma sexta-feira ensolarada no Rio de Janeiro. Dia que deveria ser comum se não fosse a espera do anúncio da sede das Olimpíadas de 2016. A Cidade Maravilhosa, cheia de encantos mil, aproveitou de sua fama, canditatou-se e foi eleita assim, também bem à moda de nosso povo: numa disputa sofrida e acirrada com Madrid. Mas por totais méritos nossos em belezas em paisagismo, teremos a honra de fazer inveja e dizer que “teremos os olhos do mundo voltados para nós”.

Afinal, por aqui pisarão os pés mais rápidos, nadarão os corpos mais hidrodinâmicos e atuarão as pessoas que se inspiram neste evento que vem lá dos cantos e tempos da Grécia antiga. Só que, como brasileiros de carteirinha, primeiro aproveitamos as coisas boas da vida e, depois, quando não tiver mais bonança, bancamos o lado ruim da história.

É difícil de entender que para tudo se tem um preço. Inclusive um custo para fazer a Cidade Maravilhosa ainda mais cheia de encantos mil. Há quem diz que os gastos em infra-estrutura não serão problema. Eu também falaria o mesmo, caso meu ganha pão estivesse garantido na casa dos vários mil ou, em outros casos, nos milhões de reais. Não é assim não. A renda dos festeiros é bem à brasileira e terá de nos servir de suporte para termos a honra de ver Phelps, Bolt e família.

Daí, um minuto de reflexão não será muito para descobrir o porque daquele alarde em plena sexta-feira na baía da Guanabara, regada à muita festa e cerveja. Pela inconsequência? Que nada! Doerá no bolso, então é beber e festejar para tentar fingir que o Rio de Janeiro ficará ainda mais repleto de encantos mil assim do nosso jeito, sem tristezas e num piscar de olhos. Um brinde!

ÀS ESCONDIDAS

2009-10-28T04:10:00.000-07:00

Volta e meia a vida mostra que a “coisa mais linda e cheia de graça” se esconde por trás de feiuras. Percebi isso numa destas viagens de feriado prolongado cujo percurso incitava olhos famintos por bonitezas de mundo. Em constante trânsito por entre toneladas de cimento dipostas em colunas e poeira e suspensões metálicas e mais poeira, a visão se perdia no cinza da paisagem e, simplesmente, esquecia das suas maravilhosas matizes.

A arte retratada pelas majestades arquitetônicas, os arcos modernos feitos do mais pesado aço, combinados ao céu azul com pinceladas rosadas e alaranjadas – isto por conta da poeira, fique claro – ficam escondidos. No esconde-esconde, quem ganha ora são as pessoas jogadas nas nauseabundas sarjetas banhadas por um líquido semelhante à água barrosa e com cheiro pútrido; ora ainda os desenhos, traçados como se fossem às cegas, feitos do mais desgraçado preto em spray.

Fora isso, o mar de automóveis que imperam em, absolutamente, todos os cantos e recantos da selva de pedra. Eram bonitos, por sinal. Mas não são eles que fazem de São Paulo a cidade das preciosidades ocultas por camadas grossas de feiura. Eles ajudam, junto com as pessoas na água putrefata cor de barro e as pinturas tribais nas paredes, a disciplinar os olhos a ficarem vedados às belezas. É cegueira das bravas.

Dei-me conta disto enquanto me debruçava no volante à espera da fila andar. Sou cego, pensei eu. Acima de minha cabeça, o lindo viaduto do Chá cortava parte do céu com seu estilo requintado. A abóbada do Teatro Municipal apontou também, pois não queria ficar atrás no quisito. Via as “coisas mais lindas e cheias de graça” dançarem ao público querendo aparecer. Só que ninguém vê. Todos ali se concentravam no trânsito e lançavam mais cinza num espetáculo de formas merecedoras de colorido e atenção.

ESPETÁCULO DO ESCURO

2009-10-15T17:21:00.000-07:00

O palco estava vazio. Os canhões de luz apagados tingiam o fundo outrora colorido com os tons mais funestos do preto. Num dos flancos do paredão negro que se estendia frente àquela legião de poltronas vazias, o vulto de um rosto. Em movimentos acanhados, a figura se revelava na penumbra. Era delgada, desengonçada e esquisitamente bela.

Quando de pé, um feixe de luz atingiu-lhe somente a face. Atordoada com a claridade, o holofote desvendou ao público de lugares vagos uma tez alva, maçãs salientes, o nariz pontiagudo, sobrancelhas muito bem desenhadas. Os olhos, pequenos, de choro. Uma lágrima ainda secava enquanto cortava a bochecha esquerda pintada de um rosa leve.

Se habituando com o foco luminoso no rosto, começou a explorar o território já conhecido, mas que se tornou misterioso depois de engolido pela bocarra do breu. Apalpou o chão e as paredes; andou e engatinhou; sorriu e chorou mais. Abaixo do pescoço, a penumbra ainda escondia detalhes de seus trajes. Visível era uma boina vermelha que lhe cobria a cabeça e só. O corpo parecia coberto por singelas vestes brancas.

Exaurida, a figura dirigiu-se ao mesmo canto de onde aparecera. Encolheu-se ali na construção de uma das mais lindas cenas de solidão. Era, ali, só. Sem cenário, caía do alto a cortina enegrecida. Sem atores, sozinha era ela. Minguada, voltou o olhar ao centro do palco, onde jazia uma rosa surgida do anonimato. Da flor repousada no chão de madeira, jorraram as cores que começaram a reinar. Das cores, nasceram os personagens, o cenário, a música... Das cores, o aplauso daquele solitário que atirou a flor. A figura delgada pôde, então, encerrar sua interpretação sorrindo, com o palco banhado por luzes mil e a chuva de palmas de um único espectador.

POESIA DE FIM DE NOITE

2009-10-04T17:38:00.001-07:00

Quando tudo escuro é

sem som, nem luz há.

Cansado eu só em ré

Com outros tantos, lá.

Sol mata breu sem dó,

em música vai tristeza .

No dorrémi alegria só

Rio no samba, certeza.

TROPEÇOS DE CADA DIA

2009-09-24T18:24:00.000-07:00

Os tropeços fazem parte da rotina. São de dois tipos, para ser mais exato, caso reste dúvida de seu sentido: aqueles que se referem às frustrações e perdas da vida e, por outro lado, aqueles denotativos vulgarmente conhecidos por serem um belo de um resvalo inusitado em algum maldito desnível do lugar no qual se anda.

A despeito das ambiguidades do termo, você leitor se enxergará por aqui tropeçando de fato. Ele nos persegue diariamente. Pouco importa o seu humor, um cinematográfico cambaleio sempre está a espreita para ser flagrado e, muito provavelmente, irá melhorar o humor de quem o assistiu (quem nunca precisou disfarçar uma risada debochada depois do espetáculo, não é?).

São Paulo, a quinta maior cidade do mundo, tem um montão de gente. Na casa dos milhões. Não se precisa dominar a mestria em matemática para se notar que o número de pernas existentes na capital (pasmem, quem conta “pernas”?) atingirá por volta do dobro do número de habitantes. Por associação, o número de pernas propensas a momentos trôpegos é também bem grande. E aí você leitor conclui: “Então muita gente tropeça e fica nervosa, enquanto outras se regozijam em risos por terem visto a cena”.

Bem, leitor, você não está errado. Mas o motivo dos cálculos e deste último pensamento em cadeia eram o de mostrar a sua familiaridade com o tropeço. Familiaridade em cuja bagagem também vem, de brinde, a indiferença do hábito. Por questões de necessidade, as pernas não podem parar. Os embaraços com elas são, dessa forma, inevitáveis.

A gente esbarra nas latinhas, nas guias, nas calçadas esburacadas… Erra-se o degrau da escada, enrosca-se o pé nas cadeiras e, despretensiosamente, escutam-se risos e mais risos contidos. Você, o leitor que tropeça, fecha a cara e segue. De repente, cá está de novo quase abocanhando o chão e segurando para não soltar todos os palavrões que lhe vieram. Então pára. Risos? Não. Um homem, sem pernas para tropeçar, estende-lhe a mão dizendo: “Sinhô tem um trocado pra mi dá?”.

FLOR MINHA, MINHA FLOR

2009-09-17T14:56:00.000-07:00

Os dias pedem poesia. Em breve, crônicas darão a luz de sua graça. Aguardem e aproveitem...

Eu tenho uma flor. Ela não está comigo agora, mas está todos os dias num mesmo lugar me esperando para ser admirada. Quem disse que para eu a dizer minha ela precisa necessariamente estar em minhas mãos? Não. Ela não está em minhas mãos. E não deixa de ser minha. Vou-me embora vê-la Um dia, trarei-a comigo. Vou viver, então, em perfume e beleza da flor que sempre foi minha.

HOJE O DIA É DE POESIA

2009-09-11T05:07:00.001-07:00

Poesia encomiástica minha.

Eram secas as terras do peito meu,

Trincadas por secura acre inconteste.

O plúmbeo firmamento se fez e choveu.

Sementes cadentes que mataram a peste.

Tornou fértil o estorricado chão

Quando a flor vermelha germina.

Não cessa em crescer para o céu então,

Terra morta não é mais minha sina.

BOMBAS DE TODOS OS DIAS

2009-08-31T17:26:00.000-07:00

É uma vida sob constante ameaça de bomba. Para os mais distraídos, elas só parecem distantes, mas estão ativas bem debaixo de nossas fuças desprovidas do bom e aguçado faro. Verdade seja dita, é inevitável não comparar, principalmente, a rotina paulistana com esta engenhoca da destruição: repleta dos fios multicoloridos e um pequeno painel com números vermelhos quadrados em agonizante contagem regressiva.

O bip responsável por sinalizar a passagem de um algarismo a outro do painel rubro faz a bondade de o acordar. Irritante, o barulhinho infernal dita o ritmo do seu banho, da fervura da água para o café – breve, por sinal – do apanhar de sua roupa e, por fim, de sua chegada ao trabalho. De “inho”, só o nome. A pequenez em forma de som põe rédeas no ciclano, no beltrano e, com todo o respeito à família “ano”, nem mesmo as suas adoráveis mães são isentas dessas amarras.

A obediência não se resume, no entanto, ao mero fato de acatar tais imposições sem alguma refutação. Só não se esqueçam que a vida é uma bomba, cujos números em sucessivo processo de troca e os fios coloridos sempre escondem um espetáculo de muita luz e calor. Neste caso, não sobra mais espaço para ideias refutatórias: elas simplesmente evaporam.

Em marcha disciplinada, todos respeitam os tons homofônicos do bip. A desordem se instalou quando, num dia de bomba como outro qualquer, um suspeito objeto lançado no asfalto pareceu emitir bips suficientes para provocar uma interferência sonora e o início de um caos. Ao cabo, o GATE acionado para desativar um frasco de perfume e a mídia chamada para divulgar fotos do que será o próximo catálogo de cosméticos da primeira “bomba aromática” (de slogan “Mate perfumando”). São Paulo, ali e só ali, sentiu as sensações de ter bombas – mesmo que inócuas – por perto.

Pobres criaturas cegas somos nós paulistanos… Cegas e débeis no faro como assim já fora dito. Bom seria caso nossas bombas se abreviassem em explosões de deleite no mais gostoso cheiro de perfume. Mas a vida não é mar de rosas, e sim uma bomba. Sem mais baderna, São Paulo voltou no compasso de seu antigo ditador temporal. Era bom se ajustar: o antigo bip anunciava a explosão do chefe que reclamava do atraso do funcionário, a hora da chegada do trem e os últimos suspiros do doente em seu leito. Bip, bip… BUM!

O MENINO QUE CORRIA

2009-08-20T15:08:00.000-07:00

Inspirado nos feitos de Bolt? Sim.

Muitos ainda lembram de quando ele era ainda menino, com o mesmo porte frazino que conserva até hoje, de pernas longas e demasiadamente finas. Tanto a magreza é a mesma quanto a velocidade que traz nas passadas. Desde pequeno, corria na sintonia de raios. Mesmo nas brincadeiras, era espantosa tamanha a rapidez de suas pernas infantis trabalhando no natural movimento da corrida. Grosso modo, os olhos perdiam a nitidez de seus pés miúdos durante uma mísera brincadeira de pega-pega.

Ligeiro era durante todo o dia. Precisou correr para tomar o ônibus e ir à escola. Antes, correu para escapar das chineladas da mãe, visto não parar de atormentar a irmã mais nova. Corria em busca dos primeiros lugares na fila da merenda. Sem esquecer, é claro, das vezes que também usava dessa habilidade com o fim de sempre vencer em praticamente todas provas cuja demanda era a velocidade.

Viram-no por aí esses dias mesmo. Os olhos ainda tinham exatamente o mesmo brilho travesso dos tempos de, ora fugir das chineladas da mãe, ora de conquistar o melhor lugar para o lanche. De diferente, só um pouco de barba, alguns centímetros a mais de altura e, dando um pouco mais de volume à magreza de outrora, um pouco de tônus muscular (não o suficiente para mascará-la, no entanto).

Crescido, agora vive de seu antigo divertimento: é velocista. Precisa correr, mais do que nunca, e conquistar o degrau mais alto do pódio. Suas pernas ditam o mesmo ritmo de extrema rapidez infantil, mas com o peso da responsabilidade em ganhar seu pão. De sorriso aberto no rosto, diz correr para comer – um belo de um trocadilho daquele cuja vida nunca tinha sido tão fácil. Quase já se indo, precisaram acompanhá-lo para ouvir suas últimas palavras. Dizia estar correndo para tomar o ônibus, das chineladas da mãe e para a merenda. Acenou e correu.

"PROSEANDO E POESIANDO" FORA DA NET

2009-08-05T17:15:00.000-07:00

Depois do último post - "Carta de um futuro jornalista" - resolvi reforçar o papel social do jornalistmo. Lidas e relidas várias vezes as linhas feitas pelo meu próprio punho, divulguei aos veículos impressos de uma pacata cidade do interior de São Paulo (Araras) um apelo de um estudante - e futuro jornalista - insatisfeito. Talvez fosse uma iniciativa que incitasse a consciência do alunato contra as condutas disparatadas do governo brasileiro. Por isso, hoje, é dia de fotos! É o Da Prosa em seu primeiro efetivo papel social.

CARTA DE UM FUTURO JORNALISTA

2009-07-31T13:42:00.000-07:00

Vossa Excelência, Ministro da Saúde, José Gomes Temporão,

A princípio, devo-lhe dizer que sou um jornalista em formação. Cá neste caso, um jornalista sem nome, pois não vejo propósitos em revelar minha identidade, ao menos que eu quisesse juntar mais um dissabor para a minha coleção das últimas semanas. Além do mais, é de minha predileção adiar constrangimentos precoces na carreira, cujo futuro – isto eu vos garanto – reservar-me-á muitos deles.

Voltemo-nos ao ponto. É com o peso de extrema responsabilidade que escrevo à vossa excelência (agora em minúsculo por não ser tão excelente assim). Por esta carta ter sido dirigida ao Ministério da Saúde, creio que suspeite sobre qual assunto arrolarei nestas breves linhas escritas às pressas. Tal a pressa para, quem sabe, fazer a correspondência chegar ao destino desejado antes que o vírus da gripe suína (Influenza A-H1N1) contamine mais um cidadão brasileiro – ops, falei!

Eis o tema de meu texto. Ei-lo aqui transmitido – fique claro que era a minha intenção – com o mesmo alarde e pânico quando exposto ao público. Para não dizer que despejo toda a culpa em vossas excelentíssimas costas, assumo, se me permite, como futuro integrante da mídia, parcela dela. Nós, mediadores da notícia – geralmente, quem a determina são vossa excelência e agregados -, exageramos nas doses de sensacionalismo. Isto implica em insegurança generalizada e medidas descabidas.

Essas condutas de dois pesos são também cruciais na ladainha proferida por mim à vossa excelência. Como estudante, estou decepcionado. As aulas suspensas causarão atrasos em todo o calendário, incluindo em datas de provas, trabalhos e em toda a bagagem teórica reservada para o segundo semestre. Sem contar com minha situação agravada, por conta de ter optado pela carreira de jornalismo, profissão injustiçada pela não obrigatoriedade de diploma – fácil?

Não venho eu por meio desta expôr-vos problemas pessoais. Sou porta voz de cerca de 85 mil estudantes em recesso escolar. Não obstante certo número de satisfeitos com o prolongamento das férias, alguns , como eu, estão encolerizados com a providência tomada. Entretanto, com todo o respeito à vossa excelência, são em momentos como esse que se transparecem os fatores mediante os quais nos situam nas condições sócio-econômicas atuais. Depois exigem mais da educação brasileira??? Diga-me como, se nem às aulas os alunos são motivados a ir? Obviamente, é profilática a medida tomada pelo Ministério ao tentar evitar contatos que provocam a irradiação da gripe; no entanto, até onde sei, a transmissão se dá também nas ruas, lojas, empresas... Lamento em dizer: a gripe suína não é somente ESTUDANTIL.

Por fim, excelentíssimo José Gomes Temporão, deixo-vos um recado um tanto revoltoso, mas fundado em argumentos plausíveis.
Ademais, ficam aqui meus comprimentos e agradecimentos, à distância, por favor (é bom sempre prevenir o contato, não é?) pela oportunidade em vos escrever.

Saudações.

Jornalista sem nome.

QUANDO O DIA É PARA POESIA

2009-07-26T15:11:00.000-07:00

CASAMENTO DE SOLITÁRIOS

Vista fatigada tenho eu cá.
Sem paisagem de amparo.
Ela geme de dor.

As águas do lago a dispensam.
Sacodem em ondas dançantes
A negativa de um convite de amor.

Tampouco a relva qui-la.
Vista tão só tristonha.
Dizia-lhe ofensas áridas.

Ao céu, dirigir-se-iam os olhos.
Enigmático firmamento infindo.
Brilhavam lá estrelas fatigadas.

Casaram, pois, vista e pontos cintilantes.
Ambos cansados em piscar em vil solidão.
Unidos, faço-lhes minha vista estrelada.

POST ESPECIAL - 1 ANO DE "DA PROSA"

2009-07-16T06:15:00.000-07:00

Como comemoração, dois textos. Confiram! Ao cabo, uma música. Ouçam também.

Texto de Darwinista

Há um portal, um dos grandes, cujo lema é “o mundo é de quem faz”. Associar essa frase com um empreendimento na internet é muito feliz. A rede virtual é, definitivamente, o lugar onde qualquer um, seja rico, pobre, homem, mulher, negro, branco, pode expor suas ideias, seja no anonimato ou dando a cara pra bater.

Dois aspectos da facilidade que a internet oferece a quem quer se expressar me chamam mais atenção. O primeiro deles é a independência. Veja a questão das alterações climáticas, por exemplo. Nas mídias impressa e televisiva, com muita dificuldade você encontrará informações e opiniões que destoem da ideia de que o planeta está esquentando, e que a culpa disso é do ser humano.

É muito provável que isso seja verdade. Mas o contraditório é um elemento muito importante quando se procura a verdade. E esse contraditório você acha, quase que exclusivamente, nos blogs e sites que tratam do assunto, que não estão sujeitos às limitações editoriais das fontes tradicionais de informação.

O segundo aspecto é a maior chance do surgimento de novos talentos. Qualquer um pode abrir gratuitamente uma conta em um dos vários sites que abrigam blogs, e passar a publicar seus textos, suas fotos, seus filmes. Claro, quantidade não é qualidade, e essa facilidade permite que muita coisa ruim polua a rede.

Mas uma garimpada cuidadosa pode revelar lugares preciosos. Grandes cronistas, jornalistas e poetas mostram seus trabalhos no mundo virtual. Talentos que talvez não viessem a luz se dependessem das mídias tradicionais.

Esse Da Prosa à Poesia caminha pra se tornar uma dessas preciosidades da rede. Seu autor tem um talento raro pra alguém da sua idade e, o mais importante, está disposto a passar pelo processo de lapidação necessário a qualquer material de valor.

Que Ricardo Chapola ainda nos brinde por muito tempo com seu trabalho, e que ele mantenha a independência que caracteriza os que fazem a real diferença.

Texto de Mayara Maluceli

Um belo dia, numa dessas redes sociais bem convencionais, pediram que a minha mão ousasse em escrever para um evento extraordinário. Evento, porém, de um acontecimento tão tradicional quanto o casamento: a celebração de um ano de vida. No entanto, quem comemorava esse período glorioso de existência não era minha mãe (pessoa que aprecia minha escrita a todo custo) ou meu pai (aquele que também se apetece pelas minhas palavras grafadas de qualquer maneira), e, sim, um objeto que serve de suporte para que outra pessoa também escreva. Sejam asneiras, como as minhas, sejam poesias, como as deles.

Essa outra pessoa sou eu e mais um ano de experiência, mas se expõe em palavras como se tivesse vivido várias vidas inteiras e um pouco mais. Como se tivesse... nascido há dez mil anos! Essa outra pessoa sabe tão bem usar e não usar sua capacidade cognitiva, a ponto de extasiar em certos momentos, com um mero “ah”; e, também, deixar incompreensível para os néscios um texto que fale de algo tão universal como o amor.

Para essa pessoa, que, a partir de agora, chamarei de Ele, posso cantar uma das músicas mais simples e, ainda, complexas aos sentimentos, dos Besourinhos britânicos, Because. Simples porque é pequena, melodia singela; complexa, por causa da emoção, o amor. E, talvez, eu possa dizer que Ele é assim: simples e complexo, e o Da Prosa é um reflexo dessa proeza, dessa mistura. Simples e complexo é seu aniversário de um ano de textos incrivelmente lindos. Parabéns, amor.

De sua.

O DETETIVE PASSADO PARA TRÁS

2009-07-13T07:04:00.000-07:00

Era um detetive o Ovop. Ele era de fora, é verdade, mas solucionava os casos daqui da casa como se fosse dela. Mostrava conhecimento e muita propriedade – daqueles que já tem estrada no ramo – quando lidava com os pepinos resultantes da politica brasileira. Eram problemas cujos assuntos variavam, iam desde a questão dos culpados pela sujeira nos corredores do plenário até a corrupção (que não deixa de ser também um tipo de sujeira circulante por ali), dominadora de toda a esfera administrativa do país.

Ovop é nascido nos cantos frios do planeta, onde nomes geralmente terminam em consoante. Não se sabe bem os motivos pelos quais veio tentar a vida nova nas terras gentis. Sabem só que, apesar do ofício e de sua dependência de crimes e mistérios, o detetive pouco gracejou com os males encontrados em solos tão propícios à prosperidade.

Nos últimos dias, dois acontecimentos chamaram a atenção. Primeiro, foi a demora para a apresentação da CPI da Petrobrás – a maior estatal brasileira. Quando a notícia chegou aos ouvidos do conceituado detetive, passou matutar mostrando-se intrigado enquanto andava de um lado a outro no escritório. “Deve haver alguma manobra ilícita no meio dessa história toda, não é possível!”, pensava Ovop. Múrmurios soavam baixinho: “Bobagem, são coisas da cabeça de um detetive estrangeiro.”

O segundo acontecimento atropelou o primeiro, sem se preocupar se o anterior tivesse sido solucionado. Por isso, pegou Ovop ainda concentrado em interrogações acerca a enigmática ocorrência na Petrobrás. O fato era em Brasília. Envolvia Sarney – o presidente do Senado – e acusações de ter patrocinado por volta de 500 cargos secretos (logo, sem a ciência dos cidadãos brasileiros) distribuídos aos setores políticos.

Ovop pôs-se a raciocinar incansavelmente. O cachimbo no canto da boca soltava sua fumaça mal-cheirosa em resposta a cada tragada apreensiva de Ovop; fazia-as em intervalos ínfimos de tempo, marca de tamanha preocupação com dois chumbos grossos que recebera.

Mais um dia raiou numa semana de insônia. Os olhos do detetive estavam trincados por veias vermelhas e ardiam como se areia lhes fosse jogada. Ovop, fatigado em apurar, desta vez não encontrava indícios de resposta alguma. Ficou triste e desistiu. Os nervos lhe cobriam a pele, o mal-humor o possuia e tinha várias horas de sono atrasado. Tentou esquecer e dormiu.

Renovado, Ovop iria voltar à rotina. Prestes a abrir a porta do escritório, o jornal já o aguardava para ser recolhido. Manchete: “Senador Sarney é culpado por cargos secretos e tem participação em fraudes da Petrobrás”. O detetive, embasbacado, sentou-se e leu. Quem diria… O segundo acontecimento tinha atropelado o primeiro e, de certa forma, este acidente era até pertinente. Ovop estava triste de novo. Como bom detetive que era, odiava aquela mesma sensação estranha tida por toda a nação brasileira. Tinham sido os últimos a descobrirem a verdade.

BRILHO ETERNO DE MICHAEL JACKSON

2009-06-30T14:06:00.000-07:00

Uma singela homenagem a quem galgou sua posição mais do que qualquer outro no mundo da música

O mundo parou. Poucas noites – ou quase nenhuma, pelo que me lembro – foram tão silenciosas quanto aquela. A quietude recobriu a Terra subitamente. Os barulhos das fábricas cessaram, as buzinas dos carros sumiram, os cães engoliram os latidos, o vento parou de soprar e as árvores de sacudir com ele. Os ouvidos captavam um único som oriundo da televisão e cuja mensagem trazia abalo, choro e incredulidade. O coro da mídia tinha entoado o cântico funesto da morte de Michael Jackson.

A primeira reação foi bem parecida em todos os cantos. Alguns risos amarelos de “Eles só podem estar brincando” seguidos, depois de um tempo sem que se desmentissem a notícia, de uma boa esfregada nos olhos. Aceitar uma bomba daquela era difícil, porque a música perdia uma de suas majestades. “Mamãe, quem é esse moço vestido com roupa brilhante que morreu?”. Ta aí mais outra complicação, explicar o sexo dos anjos para uma geração infeliz por não ter visto os passos inacreditáveis e característicos de MJ (moon walk, ui! – depois colocava a mão nas suas partes íntimas). “Meu filho, um rei acabou de falecer”.

Embora o filho tenha ficado um pouco intrigado com a aparência deveras insinuada para um rei, ele, depois da resposta, calou-se. Talvez seja porque não era preciso de muito para notar o quão cintilante era a coroa do astro do pop. Uma pena... Quando a criança levantou da cama dos pais, dirigiu-se até a varanda. Debruçado no parapeito, envolvido no mar de silêncio – reforçado pela ausência de mais uma voz célebre – o filho apontou para o céu como se descobrisse: “Mãe, olha lá, do lado da Lua, uma estrela nova”. Cegava-os o esplendor de seu brilho, tal como as vestes e toda a carreira de Michael Jackson. Estava ele ali, de rei à estrela, bem mais perto da Lua para o seu memorável moon walk.

CHUTANDO PEDRAS

2009-06-24T18:19:00.000-07:00

Dia de céu azul e frio nas bandas por onde passo os dias de Junho. Frio que não era motivo para prender as pessoas dentro de casa, tampouco àqueles menos atarefados, meros pedestres de mãos nos bolsos e os olhos incansavelmente em movimento na busca de atrativos urbanos. Eu era um deles naquela terça-feira gelada e de muita desocupação para uma pessoa só. Então, resolvi caminhar; vesti-me conforme as condições e me joguei às incertezas dos caminhos de descrença cobertos por folhinhas preguiçosas caídas dos galhos de suas árvores.

Era uma caminhada diferente daquela do homem ligeiro que passava ao meu lado, trajado no mais garboso terno mais o sobretudo de arremate e cuja preocupação, estampada na face, acompanhava o ritmo dos passos. Meu caso era de um passeio na pachorra do pé ante pé, enfiado nas vestimentas mais simplórias possíveis – uma calça jeans e um casaco quase todo desfiado – e, substituindo a apreensão do engravatado que já tinha atravessado a rua, carregava na cachola a indignação.

Na tentativa de ludibriar meu inconformismo e mascarar certo descontentamento literalmente preso ao meu rosto, precisava daquele passeio sem rumo, com o fim de encontrar uma distração. Logo, meus olhos, incansavelmente em movimento, miravam todos os cantos à procura de não sei o quê. Sei que pedras achadas na calçada foram um bom remédio, porque, quando chutadas para longe, as tristezas vindas à tona seguiam o mesmo rumo da pedrinha que atirei para lá depois do terceiro poste, quase no fim do quarteirão.

A quebra da melodia tocada pelo ritmo das minhas passadas lentas e, ora por um chute na pedra, ora por uma pigarreada, foi provocada por uma gritaria. Brados fininhos, irritantes; berros de criança. Era logo ali no parque, onde os pirralhos corriam freneticamente, todos vestidos à caráter de festa junina. Arremessei-me contra o alambrado e por lá fiquei contemplando o que outrora nunca havia notado – conhece esses momentos?

De repente, o frio deu uma trégua. Eu apenas analisava o quão colorida e fantasiosa é a realidade de uma criança. Quando fui uma delas, lembro que toda hora era uma boa hora para se inventar e extrapolar nas doses de imaginação. Via-me retratado ali, de caipira, correndo, enquanto gritava aos meus amigos para ajudar a capturar os bandidos, transportados por suas motos voadoras. Engraçado.

Segui meu rumo na calçada com as pedrinhas. Muitas pessoas ainda escondem seu lado “criança” até hoje (inclusive eu mesmo). E pior, várias não sabem conter esses ímpetos infantis, muitas vezes aparentes em horas e locais impróprios. Pois basta ver que castelos não são mais frutos de imaginação, mas fatos concretos. Ainda, para quem desacreditava em eventos secretos, podem crer: foram (quantos?) 500 cargos secretos existentes no senado. Sabe o que aconteceu? Resolveram soltar a imaginação. Peguei mais uma pedra, atirei-a no chão e chutei . Foram-se embora ela e mais uma de minhas desolações.

PARA QUEBRAR COM A ROTINA

2009-06-14T06:26:00.000-07:00

Um tributo à poesia (Título: Ser um dos, de Ricardo Chapola)

O poeta fingidor, embora finja,
Ainda louva e encanta deveras.
Sente o que não se sente,
Risca, risca, risca...

O poeta risca e risca,
Ruídos escuta... labuta.
Metapoesia.

O poeta, ademais
Encanta e se encanta,
Orna sua poesia e canta
Ao tom dos consagrados.

O novo poeta, ora pois
Delicia-se e saboreia
Do fingimento de Pessoa
À condenação de Bandeira,
Sentindo todo o esplendor
Do tango argentino.

A VOLTA DO MARABÁ

2009-06-02T03:36:00.000-07:00

Crônica publicada no dia 31 de Maio de 2009 no jornal Já!.

Bem disse Caetano Veloso que alguma coisa acontece no coração de quem cruza a Ipiranga e a avenida São João. Embora elas não estejam nas mesmas condições da época da música Sampa, a sensação diferente ainda permanece nas calçadas ornadas pelos postes de luz antigos. Seja qual for o modo que se passe por lá, o contágio pelo sentimento nostálgico da São João é certeiro. Mas nada como andar pelos ladrilhos esburacados cheios de histórias para contar. Delas, a mais retumbante em meio ao alvoroço de vozes, passos e buzinas é a ecoada dos corredos sombrios do Marabá.

Há quem dissesse que ele estava morto por causa do estado deplorável de sua fachada. Estavam encardidos os cantos e os detalhes de uma arte sumida; as paredes, rabiscadas com tintas multicoloridas. Nada como antes. Lá de dentro, alguns cartazes pendurados de mulheres expondo o corpo como se quisessem algo em troca. E pareciam conseguir, porque, do lado de cá, rapazes com olhos famintos devoravam a nudez insinuada mostrando-se a disposição em pagar “algum” para saciarem suas vontades. Hoje, filmes pornográficos são os mantenedores da vida do Marabá. Graças aos gemidos de êxtase das atrizes que explodem pelas salas pouco iluminadas, o antigo e célebre cinema ainda respira.

É triste ver tudo isso bem no cruzamento da Ipiranga com a São João. Tenho certeza de que não eram essas sensações às quais se referia o compositor baiano, apesar de vários trechos do centro de São Paulo serem símbolos vivos da boemia paulistana. Nada contra a boemia, afinal, sem ela, talvez nem o músico passasse por lá e nem a música Sampa teria sido produzida. A lástima era ver o majestoso Marabá, dos áureos tempos, ser reduzido às merrecas de entradas para o “Fernanda, a vizinha solitária”, isso sim.

Agora, depois de tanto tempo jogado às traças, o Marabá ganhou vida nova. As tintas multicoloridas apagadas, as sujeiras dos detalhes removidas e até um tapete vermelho estendido no saguão. Dá para sentir que há algo mudado na calçada acidentada. Se já era evidente a aura transmitida pelo famigerado cruzamento paulistano, depois de restaurado o Marabá, os ladrilhos deixam de estar esburacados, os postes antigos de luz ilumam diferente e todos juntos contam mais histórias. Histórias de que alguma coisa acontece no coração de quem cruza a Ipiranga e a avenida São João.

COISAS DE PERNAS

2009-05-26T15:13:00.000-07:00

Crônica divulgada no dia 24 de Maio de 2009 no jornal Já!.

Vira e mexe me vejo apanhando das conversas das ruas coisas do tipo: “Ah, fulano? Este aí não vai muito bem das pernas”. Por vezes até despercebida nos discursos, essa expressão precisa ser revista. Não digo revista no sentido de ela transmitir algum absurdo, ou algo ilógico, afinal quem nunca andou desentendido com as pernas e acabou cabaleando, tropeçando e até caindo? Na realidade, o trocadilho, que se vale de “pernas” para se firmar como tal, deve ser recebido com mais carinho depois de uns dias para cá.

Carinho, isso mesmo. Geralmente quem está mal das pernas, realmente está! Aos ouvintes só resta um: “Pobre coitado. As coisas melhorarão”. Balela, não passam de palavras que só foram ditas para darem cabo ao assunto. Sinceramente, já fiz isso, mesmo sobre os cuidados da percepção, o que é ainda pior. A responsável por regar com sentimento todo esse sermão daqueles que têm pernas ruins foi ninguém mais, ninguém menos que Dilma Roussef. A mãe condutora do PAC, a célebre ministra da Casa Civil e a provável candidata à presidência da República pelo PT esteve com as pernas doentes e comoveu muita gente – inclusive eu.

Dilma, guerreira da força sindical na política brasileira, luta em outros campos de batalha. Está num combate contra um câncer e, nesta semana, precisou ser internada depois de duas sessões de quimioterapia por conta de dores. Dores nas pernas. Quando esteve hospitalizada, a tensão se instalou pelos ares. Tanto é que se guardou o devido respeito e atribuiu mais minúcia sentimental quando as pernas da vida de alguém andam trôpegas.

Agora penso duas vezes quando cato conversas assim na rua. Aliás, raciocino bem mesmo. Dilma Roussef é exemplo de superação: abatida pelo linfoma, somadas as dores nos membros inferiores, ela se reergue para continuar na caminhada rumo ao mais alto cargo político. E eu aqui, caçando os leros na rua e zombando das pernas alheias. Estou vendo que quem anda mal mesmo com elas sou eu. Segui meu rumo pela calçada, sem tropicar e pensativo: era hora de desenrolar as minhas pernas.

A CULPA DOS CACOS DE VIDRO

2009-05-19T15:56:00.000-07:00

Os gritinhos vinham das crianças corredoras de pés sujos, pois fugiam da arte feita com a janela da vizinha da casa velha quando tinham naquelas mãozinhas um punhado de pedras e um pedaço de pau de farpas salientes. Depois do estilhaço da vidraça, perninhas confundiam-se no ar numa fuga frenética até o terreno depois da esquina. Tempo necessário para dobrarem o muro e, esbaforidos, começarem a planejar os culpados pela sapequice caso fossem descobertos. Assim cresceriam: sobre um bombardeio de dedos apontados para todas as caras.

Após os pés sujos terem calçado os tênis e o corpo enxarcado no suor das brincadeiras ter sido limpo, enxuto e vestido, o tempo era de divertir os neurônios. O ambiente da sala de aula, de ordem impecável por excelência, trazia um outro corre-corre que não o das ruas. Os olhinhos todos disparavam por linhas e mais linhas ao som da barulheira ecoada do escrever dos lápis. Mas, por um momento, essa orquestra foi interrompida por alguém da plateia: “Senhor fulano e ciclano, dirijam-se até a minha mesa com suas respectivas provas. A cola é inadmissíve!” . No fim das contas, um belo e redondo zero falou por si só. Mentira, houve quem dissesse mais alguma coisa: “A culpa foi sua!”.

Largadas as cartilhas, os antigos peraltas da janela, esticados por conta do tempo, trabalham, estudam e correm de carro. O volante entre as mãos, o volume do som nos limites da aparelhagem, enquanto o ponteiro do velocímetro dança entre 0 e 160, cegam os olhinhos antes só repletos de travessuras restritas à pedrinhas nas mãos e um taco com farpas salientes. E, se generalizada toda essa combinação, o resultado não poderia ser outro: carros amassados, despesas amargas e os dedos na fuça.

Os brados graves vinham agora dos senhores engravatados sentados atrás de mesas com microfones abertos. Clamavam por justiça, por acertos e dignidade. Outros queixavam-se, ora dos salários, ora dos castelos que podiam estar melhores. Nesse mar de cacos de vozes, ninguém corria. Os homens de aparência culta se erguiam, não para agir, no entanto para resgatar o legado das traquinagens dos anos de paus, pedras e janelas: “A culpa é sua” . Seria bom se ela recaísse sempre nos que merecem, não é mesmo?

O LADO BRANCO, VERMELHO E AZUL DA GRIPE SUÍNA

2009-05-12T16:30:00.000-07:00

Crônica publicada no dia 10 de Maio de 2009 no jornal Já!

Se não me falha a memória, já ouvi por aí o nome de centenas de gripes. Tinha a espanhola dos tempos de 1918, a aviária que foi mais recente e, a de maior força, provinda dos chiqueiros, a suína. Decerto, outras devem vagar pelas encostas das estradas em busca de uma classificação do reino animal para poder a ela aglutinar-se e levar seu desígnio – imaginem só, a gripe equina?

A gripe suína, no caso, abalou o mundo há poucos dias atrás. Embora os focos de nascimento da virulência seja o México, a irradiação da bendita doença acontece assim, num piscar de olhos. Como qualquer outra gripe, na realidade. Bastam espirros, ou o contato com estas secreções asquerosas dignas de um adoentado que você se premia. Só para comprovar, foram registrados vários casos dessa porcaria pelas bandas do país dos soleiros.

Demorou pouco para a instalação de uma insegurança generalizada, vista a velocidade de contágio das pessoas pelo vírus Influenza A H1N1. Bota medo nisto. As fotografias dos jornais retratavam os mexicanos com máscaras ao passo que procuravam outras medidas profiláticas à doença. Entretanto, tudo foi bem rápido. A disseminação da gripe assustou e não respeitou, inclusive, as demarcações fronteiriças do México. A gripe suína era, agora, assunto mundial.

Mal precisou pagar o pedágio para invadir o território norte-americano. Nem pediu licença para dizer bem a verdade. Simplesmente, ultrapassou os limites de forma ardil. O pavor estendeu-se para os lados da potência capitalista, mas também lançou seus vestígios ao restante das nações, porque estava evidente: as propensões de outras invasões viróticas eram altíssimas. Os EUA, depois de contaminados, adotaram as medidas de combate à doença. Campanhas quase xenofóbicas foram publicadas a fim de impedirem o contato entre possíveis povos sadios e gripados.

Isto pode ser até motivo de alívio aos americanos. Se até então havia um argumento para evitar a entrada de imigrantes mexicanos no país, hoje, os States têm o reforço da santa gripe suína como justificativa adicional. Sádica, mas esse é um exemplo de que até as desgraças servem de proveito aos maquiavélicos.

O TRABALHO DA FOLGA

2009-05-05T15:41:00.001-07:00

Neste Dia do Trabalho, feche as portas para o mundo e se desligue. Vire a plaquinha da entrada da loja para “FECHADO” sem medo algum. Deixe o telefone tocar, as cartas amarelarem na caixinha do correio, a louça por lavar, as folhas secas voarem com os ventos de Maio... Calce chinelos nos pés sem se preocupar com horários de ir e vir. Acorde duas horas depois que os dias normais e tome um café da manhã caprichado, aquele inexistente na semana do corre-corre.

Banhe-se demoradamente, ao ponto de lavar até a alma. Ao vestir-se, não tenha o luxo de escolher as roupas por marcas, por ocasiões, ou ainda tentar evitar usar as mesmas dos últimos dias. Pince, de preferência, as mais confortáveis para conjugá-las ao chinelo dos pés. E voilà! Desprenda-se de compromissos previamente marcados; seja inusitado e faça tudo que der na telha de última hora. Cate o telefone e disque para os amigos. Uma cerveja, um cinema, um futebol, bater perna no parque... Tudo vale quando é Dia do Trabalho.

Evite irritar-se. Caso seja inevitável, por que não sentar na sarjeta e olhar para o céu? Ora, ainda se preferir, conte até 10, 20, 100 ou mesmo até 1000. Tire o dia também para os filmes que lhe agradam mais, para conversar com os vizinhos e para jogar baralho na praça. Sinta a brisa do sossego, ouça o cântico dos passarinhos enquanto estica as pernas na rede da varanda. Se quiser, leia, mas sem ter a mesma preocupação com o leão que se aproxima, com a gripe suína se alastrando e tampouco com as peripécias costumeiras do mundo político.

Enfim, hoje é o Dia do Trabalho. Aos que se consideram abatidos demais pelas cargas intensas de labuta, larguem, então, as inchadas e aliviem, pelo menos por um dia, as mãos calejadas. É hoje o dia de fazer tudo, menos trabalhar.

O FUTEBOL DA POLÍTICA

2009-04-28T14:57:00.000-07:00

Crônica publicada no dia 26 de Abril de 2009 no jornal Já!

A cada discurso, Lula pouco gagueja, prende as atenções com sua voz roufenha e, por fim, coroa todo seu castelo de cartas com uma analogia. E olha que não foram poucas as comparações nas quais se aventurou o presidente petista. Mas como bom brasileiro que é, a predileção da maior autoridade do país não podia ser outra coisa senão o futebol.

Luiz Ignácio Lula da Silva, antes de brasileiro, é corinthiano roxo. Acontece que nem por estar em discussões políticas o ícone do PT marginaliza o esporte corrente em suas veias. Há uns dias atrás, depois de uma briga entre o presidente do Supremo Tribunal Federal, Gilmar Mendes, e o membro da Corte, Joaquim Barbosa, durante uma sessão em que estava em pauta os benefícios da Previdência do Paraná, Lula pitacou: “À primeira vista, fica difícil ver alguma semelhança entre um bate-boca em reuniões deste porte e uma partida de futebol”.

No entanto, só mesmo à primeira vista, pois, caprichosamente, Lula, no seu brilhantismo de bom conhecedor de futebol, extraiu do fato ocorrido nas cadeiras do plenário as coincidências entre os leros de político e uma pelada. Soltou, então, “curta e grossamente” a seguinte pérola: “Se não fosse assim não existiria mais futebol, porque tem briga em campo de futebol todo santo dia”. Bem poética a manifestação do Exmo. Sr. Presidente sobre a honrosa briga entre dois ministros da mais alta Corte do País, não? Ele é assim. E graças a essa sua capacidade de sintetização, Lula fala a língua do povo: cachaça, mulher e futebol (não necessariamente nessa ordem).

Caso pensarmos bem, o cacoete do barbudo, que hoje se enfia num terno furado pelo boton da bandeira do Brasil, sempre torna-se pertinente quando relaciona pelada com o jogo político. Vários homens uniformizados correm atrás das “bolas”: umas que rolam pelos gramados e outras por fora. Existem torcidas para todas as cores. Juízes? Lá e cá. A diferença, contudo, é que aqui são os jogadores que brigam com os juízes, que são xingados pela torcida, enquanto lá, são juízes que brigam entre si, socando o fígado da torcida. Daí a razão pela qual aplaudo, alucinadamente, o maior artilheiro dos últimos tempos: Lula, o nosso presidente! (tá aprendendendo com Ronaldo, hein?)

R$41,50 DE FELIZ PÁSCOA

2009-04-22T11:32:00.000-07:00

Crônica publicada no dia 19 de Abril de 2009 no jornal Já!.

O que seria da Páscoa se não fosse o chocolate… É óbvio que não se deve esquecer dos outros tantos motivos para se comemorar a data, tempo também de oração – aos simpatizantes da religião – ou, pelo menos, de respeito daqueles pouco menos beatos. Enfim, apesar destes rodeios, o chocolate, ao contrário, é símbolo universal, independente da crença, idade ou sexo.

Por esta razão, a demanda pelos queridos ovos de chocolate nas vésperas da Páscoa chega à casa dos milhares. Talvez atinja números mais estratosféricos, mesmo com a alta dos preços destas iguarias da época. Sim, o encarecimento também bateu nas portas dos coelhinhos da Páscoa, que juravam sair isentos desta onda inflacionária generalizada. Mera ilusão!

O fato de os valores desagradarem os consumidores – sentindo agulhadas atrozes no bolso –não os levam a deixar de presentear os filhos. Se o salário é curto e foi quase todo gasto com as despesas da casa, alguns reais são salvos para nutrir a magia desta data nos olhos das crianças. E pensa que é fácil administrar os R$465,00 conquistados na base de muita luta? Devem ser quitadas as contas de água, luz e outra pancada de impostos; comprada a comida e outros mantimentos e colocar o chocolate na lista.

Uma tristeza junto a qual convive o trabalhador brasileiro na sua rotina de labutar muito e receber pouco. Todavia, dos palacetes federais, onde as bocas são saciadas por chocolate suiço, correu a notícia de um suposto aumento do salário mínimo em 2010. Agora, R$506,50 é a quantia acertada para pôr fim à insatisfação, pois se trata de um valor suficiente para se viver bem, na concepção do governo. Decerto, com este aumento significativo no salário, os pais, com uma folga financeira dessas, comprarão um simples ovinho de alguns gramas para saciar uma porção de filhos. É a Páscoa de R$41,50!

SEMANA SEM CRÔNICA, MAS COM NOTÍCIA

2009-04-15T13:48:00.000-07:00

Os outdoors anunciando a Campanha de Vacinação de Idosos, com slogan de minha autoria.

COISAS DE BAR

2009-04-07T15:17:00.000-07:00

Crônica publicada no dia 5 de Abril de 2009 no jornal Já!

Nos botequins espalhados pelos meandros da cidade, a variedade de conversa é o que não falta. Afinal, todo tipo de gente passa por lá e se acomoda ou nas mesas, lá de dentro, ou nas cadeiras armadas na calçada. Lá, bebem enquanto debatem desde o futebol da semana até a questão da política fiscal da Letônia – sem intenções de desprezar as condutas públicas desse país pouco badalado por aí.

Numa destas tardes de sol tímido, passava eu entre as sombras feitas pelo viaduto suspenso sobre cabeças, com pastas debaixo do braço e um novelo de assuntos vivos que insistiam perturbar um sossego mental, bem merecido depois do trabalho. Esbarrei numa dessas cadeiras enferrujadas, soltas pela calçada em cujo assento fiz questão de me colocar, justamente em frente ao Barzinho do Luiz.

Pouco fiz e já consegui uma cerveja mais um tanto tagarelando sobre as chances de o Corinthians ser campeão Paulista em 2009. Na verdade, só ouvi, não falei pelo fato de não ter tanta afeição ao esporte; entretanto, pensei em tentar enganar com algumas interjeições, ou com comentários sem muito fundamento, mas desisti. Na roda, papo ia, papo voltava, e num instante vi o dono do bar a falar e a sorrir para o vazio, só.

“Com lincença, senhores”. Com a casa cheia, tive de suar a camisa – uma das expressões mais usadas pelo grupo do futebol, falando de Ronaldo – para chegar até o balcão. Quando, enfim, consegui, aproximei-me e pigarreei. “Luiz?”, perguntei. “Sim, sou eu.”, respondeu-me. E eu: “Estou pasmo do quão longe está você com seus pensamentos.” Ele: “Pois é, meu caro rapaz. Estou orgulhoso de mim mesmo por conta de ter emprestado dinheiro a uma pessoa chamada Fernando Mendes Ignácio, pelo qual guardo grande consideração, mesmo que sejamos inimigos.”

Fiquei em silêncio, pois Luiz, de maneira empolgante, contou de fio à pavio suas aventuras e desventuras com Fernando. Ao fim, não encontrei palavras que dessem rumo ao assunto. Então, também sorri e, fraternalmente, despedi-me vendo que o contentamento de Luiz ainda não tinha minguado por debaixo da barba grisalha. Virei as costas para voltar ao futebol, ao fisco da Letônia, para qualquer lugar onde eu pudesse entender como era possível sustentar tanta felicidade por ter prestado um favor para um ingrato, principalmente tendo em conta que o seu ganha-pão estava sendo carcomido pela ferrugem. Suas cadeiras, capengas, ainda conseguiam manter o bar com clientela. Poderiam ser substituídas, consertadas, pintadas, sei lá, se Fernando Mendes Ignácio pagasse o empréstimo que tomou de Luiz. Mas, que bobagem! Eu infeliz com a alegria de Luiz. Preciso parar de beber e começar a gostar de futebol.

SÓ POR QUE É DASLU?

2009-03-31T04:05:00.000-07:00

Crônica publicada no dia 29 de Março de 2009 no jornal Já!.

Em meio de tantos assuntos repletos de cifras, notas, valores e o escambal, Eliana Tranchesi é um componente indispensável. Nome notório em assuntos de requinte, Eliana é dona de uma das butiques mais refinadas de São Paulo. Só que a toda airosa empresária, em meados desta semana, tropicou e caiu de seu salto alto. Desde 2004, a nobre Daslu teve a Polícia Federal no seu encalço por suspeitar de indícios de alguns crimes por aí. Era formação de quadrilha, falsidade material e ideológica e lesão à ordem tributária… Afinal, quem nunca burlou, ao menos uma vez, o Estado?

Eis o motivo da queda da célebre Tranchesi. Correu da PF a passadas curtas, porém se desentendeu com seus tamancos que sairam do compasso da corrida. Depois de terem flagrado conversas de representantes da Daslu e a empresária do templo do luxo do Estado, as autoridades decidiram agir e derrubaram, com estas provas, a dondoca fujona.

Detida pela polícia – não por muitos guardas, porque não oferecia tanto perigo visto estar municiada de apenas alguns batons, espelho, estojo de maquiagem e escova –Eliana, um dos símbolos da elite, viu-se nas mesmas condições de um ladrão comum só que em trajes da última linha da moda francesa – além de carregar sua bolsa da Prada, sonegada não roubada.

Decretada, pois, os breves 94 anos de sua punição “vendo o sol nascer quadrado” das desconfortáveis camas de colchões rijos, os defensores de Tranchesi brigam para transportar o pagamento da pena ao seu aconchegante leito de lençóis de algodão. Sofrerá sim, por ter sido penalizada com quase um século de cárcere, no entanto viverá onde as paredes são de leite, e o chão de mel: no seu lar-doce-lar.

O motivo principal de todas essas tentativas giram em torno das patologias da empresária. Por ser vítima de câncer, os médicos confirmaram a delicadeza de seu estado de saúde e endossaram ainda mais os pedidos de cumprimento dos anos enjaulada no conforto da casa. Por mais horrendos os crimes cometidos pela dona da Daslu, a high society brasileira poderá despreocupar-se: o ícone da luxúria, seja até devassa, não dará o desgosto de representar toda a classe A do país em solo onde calçados lustrosos nunca pisaram.

DILÚVIO

2009-03-24T05:05:00.000-07:00

Crônica divulgada no dia 22 de Março de 2009 no jornal Já!.

Em dia de chuva, São Paulo não só é um mar de concreto armado, como um mar de concreto armado submerso em outro mar, o de água. É quando os carros passam de automóveis convencionais para submarinos; os pedestres deixam de caminhar e iniciam um nado de braçadas largas à procura de uma ilhota em meio àquele desastre; os postes servem de ancoradouro aos que vão sendo levados pela correnteza; as árvores são arrancadas do solo, transportadas pela carga de água suja de lixo, lama e gente.

Às 4 horas da tarde já era hora de se acenderem as luzes, tamanha a escuridão que mergulhou a cidade. Do céu, nascia o motivo de toda a apreensão de pessoas traumatizadas com o caos existente mesmo em tempos outros. A chuva por vir agravava uma insegurança engasgada que só terminaria quando os pés tocassem o solar dos lares. E, de fato, as gotas gordas não tardariam a cair, pois o chacoalhar das árvores avisavam numa mesma melodia, iluminadas pela pouca luz oriunda dos holofotes do céu cinzento, a chegada do toró.

A água parecia cair aos baldes. Pingos eram arremessados pelo vento, batiam em janelas e também faziam música. Nesse bombardeio, poucos eram os que se aventuravam a enfrentá-lo munidos somente com um insuficiente guarda-chuva – já que não guardaria nem um terço dela. No entanto, de pouco em pouco, o número de loucos aumentou ao grau de disputarem um espaço no chão onde se formavam novos canais.

O pé d’água – que se tornou pernas, braços e cabeças N’ÁGUA - se prolongou. Quem entendesse de limites entre o rio de São Paulo e sua extensa via expressa principal não mais distinguia asfalto de água. Tudo era a mesma coisa marrom homogênea faminta por espaços. Tão democrática ao ponto de misturar num único corpo barrento os ricos e os pobres; os bonitos e os feios; os louros e os negros…Tudo isto sem a mínima distinção.

O trânsito parou (algo costumeiro), todavia o ambiente ganhou um movimento atípico abrupto. Levadas pela força da corredeira, as bugigangas são móveis, e os auto-não móveis. De papéis invertidos, quem comandam os acidentes são os postes andantes contra os carros estáticos.

Só depois de algumas horas de aflição, o rio volta à sua antiga dimensão. Os destroços sossegam. Os transiuntes conseguem se locomover e a ordem natural das coisas retorna à normalidade da alucinada São Paulo. Quando o sol brilha no dia seguinte, a luz incide no barro que agora é areia. Ela traz consigo somente uma lembrança azeda do que foi e a lamentação do que será numa próxima vez: a cidade a 7 palmos debaixo de água.

POST ESPECIAL

2009-03-23T16:15:00.000-07:00

Este POST ESPECIAL vale como tributo à aprovação do logo e slogan da Campanha de Vacinação de Idosos de Araras promovida pela prefeitura. Os autores do desenho e da frase tema foram, respectivamente, Felipe Blanco e Ricardo Chapola - na realidade, eu!

VAMOS ARREGAÇAR AS MANGAS PARA A SAÚDE!

REDENÇÃO DE PESO

2009-03-17T16:55:00.000-07:00

Crônica publicada no dia 15 de Março de 2009 no jornal Já!.

O gordinho sempre é o último da fila. Na educação física, os mais pesadinhos são os últimos a serem escolhidos. Só não perdem a primeira vaga quando as entranhas começam a roncar à pedido de comida. Aí sim, esforçam-se ao máximo a fim de chegarem com menos pessoas possíveis na frente. Eis os balofas convencionais que trombamos na rotina.

Esbarramos naqueles em cuja obesidade se acomodam e nela se deixam levar. São estes os favoráveis em carregar dois X-Burguer – um em cada mão – ao invés de pesinhos. Mesmo os mais garbosos, embora os refinados modos encubram um pouco a rudeza da obesidade, não escapam dos escárnios proferidos pelas pessoas.

Uma salvação, em aceno no fim de um túnel sombrio, reluziu. A figura já conhecida de muitos, marcada outrora pela falta de cabelos, hoje ostenta uma escassa cabeleira. Ronaldo, o artilheiro mais popular do mundo, de volta à nata da imprensa. O Fenômeno está de volta ao esporte depois de 3 lesões e o ganho de vários quilos adicionais. Por questão de tempo, a barriga, resultado do acúmulo de gordura quando parado, conseguiu manter-se fora do alcance das lentes. Depois de ser flagrado naquele estado, a imagem de Ronaldo Nazário dos Campos foi denegrida, sobrando apenas chacotas.

Atualmente no Corinthians, o número 9 retornou, de fato, aos braços da torcida. Ainda acima de seu peso, o Fenômeno marcou duas vezes. Ele sim, comeu, bebeu, fumou, refestelou do que podia ou não; e engordou. Exceto pela sua persistência, Ronaldo destoou dos tantos gordinhos que enchem as ruas. O mesmo R9 das Copas do Mundo, modelo de jogador no cenário mundial, é hoje exemplo de superação daqueles que não se rendem à velha e criticada pança.

ETERNAS DONAS-DE-CASA

2009-03-10T17:38:00.000-07:00

Crônica publicada no dia 8 de Março de 2009 no jornal Já!, edição especial ao Dia da Mulher.

A crônica ganhou espaço de destaque na capa da edição pela primeira vez

É corriqueira a presença de mulheres nas ruas, vestidas com os trajes finos e formais, caminhando a passos curtos, mas ligeiros. Os tamancos batucam nas calçadas um toc-toc desenfreado, suficiente para abrir caminho por entre a multidão como se avisassem “Saiam da frente: sou a pressa encarnada”. Bem, as mulheres já vêm largando os aventais há algum tempo. Sobretudo desbravaram horizontes nunca antes explorados e cuja exclusividade se direcionava aos afortunados do gênero masculino. A política – os lados desconhecidos desanuviados pelas damas – impediu, na maior parte de sua história, uma participação generalizada. Reservava os cargos públicos a um número bem seleto de forma a excluir grande parte de indivíduos.

Exaustas de estar com as barrigas encostadas nos fogões e nos tanques, a mulherada quis fazer valer os direitos de também participar da vida extra-casa. Conseguiram. Conquistaram seu direito de voto, o mercado de trabalho, além de cargos políticos. Para se ter uma ideia, em Ruanda as mulheres chegam aos 50% do total de parlamentares; Suécia e Cuba, e Angola, 37%. Daí você se pergunta: “E o Brasil?”. Numericamente menos animador, a figura feminina brasileira ocupa apenas 9% das cadeiras.

Alijadas, portanto. Fruto de uma sociedade ainda machista. País onde vigora uma divisão explícita de ofícios consoante os sexos, onde cinicamente ainda se diz: “Lugar de mulher é na cozinha”.

Semelhante ao futebol, governar, “brasileiramente” falando, é coisa de homem. Para quem se diz inteligente, classificar o mundo por genitálias seria cometer um disparate. Se dispostos a mudanças, condutas corretas seriam de cunho mais artístico que estrutural: bastam algumas pinceladas de blush, batom e sombras para tirar o ranço do machismo na política, substituindo-o pelo glamour.

DO NINHO PARA O MUNDO

2009-03-03T03:47:00.000-08:00

Crônica publicada no dia 1 de Março de 2009 no jornal Já!.

Esses dias minha filha mentiu para mim. De fato, quem nunca já tentou burlar os pais com aquelas histórias fantasiosas do tipo “O cachorro comeu”? Aliás – permitam-me denominar-lhes estórias – chegam a um grau de insanidade tão grande que, embora todas as mirabolâncias do conto, conseguem passar despercebidas pelos filtros da vítima. Sucedeu uma surra na pequena até chegar ao ponto de ela ser levada so hospital e eu ao Conselho Tutelar… MENTIRA! Viu como funciona?

Dessas histórias fúteis são extraídas (por mais paradoxal que seja) relevâncias. “Mentiras” soam como falcatruas infantis: invenções praticamente inconsequentes. Tão somente soam, mas não as são. Se seguirem ininterruptamente pelos devaneios apartados da luz da verdade cairão nos árduos resultados (de inúmeros gêneros, no entanto podendo ser graves) da insustentabilidade factual.

Qual o pai – e também me incluo neste rol – gostaria de descobrir o lado “Paula Oliveira” em sua filha? A brasileira residente nos cantos abastados do Velho Mundo, na Suiça, é hoje modelo daqueles que não aboliram a mentira da rotina, disse eu à pequena travessa. Quando sempre nutridas, “as faltas com a verdade” – eufemismo que tive a audácia de importar de Maluf, com licença – vão gradualmente atingindo proporções impensáveis. Paula fez a sua vez inventando a gravidez seguida de ter sido atacada por um grupo de neonazistas. No mínimo perturbada, a própria garota se flagelou para mostrar às autoridades as marcas do abuso.

Mentir a troco de quê? Se não com intenção de atrasar a polícia, Paula conseguiu o aspirado: em pouco tempo estampava páginas de vários periódicos. Mas como sua história teve dois lados – o PRÉ E PÓS mentira – sua fama estendeu-se em DOUBLE SENSE por todo o mundo, sem desobedecer a ordem dos fatos. De criações já bastam castelos, dinheiro público desviados para fins privados (que também dão origem à castelos) e ainda ter de aturar mais uma? – na realidade duas, uma de Paula e outra da filha. A origem de tudo isso? É do ninho: se não lapidado e concertado, outras “Paulas” reinarão num futuro bem próximo. E haja fadas…

PREPARAÇÃO DESPREPARATÓRIA

2009-02-24T17:11:00.000-08:00

Crônica postada no dia 22 de Fevereiro de 2009 no jornal Já!.

Os foliões estão à solta. Paira no ar um cheiro de festa que invade o corpo de quem o inala. Andam os carros, os pedestres, os ciclistas, todos no ritmo do samba tocado pelos pandeiros, cuícas, repiques e tamborins dispersos pelas ruas tão já contagiadas pelo carnaval. Eu era só mais um propenso à contaminação desta febre quando transitava por entre a avalanche de serpentinas.

Nestas idas e vindas pelas cercanias da bendita farra, os olhos parecem mais sóbrios - embora seja o tempo dos ébrios - a enxergar. Os detalhes fazem-se mais salientes envoltos em multidões coloridas, fantasiadas pelos mais pitorescos trajes. Em cada loja, vazias pela alta astronômica dos preços, os atendentes dançam sem demonstrar preocupação em relação às vendas fracassadas, frente às etiquetas de R$11,70 ditas pelos sacos de 5Kg de arroz.

Estendia-se a bagunça pelo salão de automóveis, totalmente repleto de carros novinhos em folha, todos ali ainda com os bancos plastificados e o cheiro da fábrica. Se não faltavam pessoas pintadas e festeiras, os veículos tentavam, à sua maneira, passar a impressão da alegria do momento, pois assim poderiam atrair donos (apesar das tantas de álcool pelas veias, com o bolso o bêbado também se preocupa).

Reparasse bem nos rostos de algum saltitantes carnavalescos, jurava ver uma (in)felicidade bem disfarçada. Com risos amareladose a carteira de trabalha ainda empunhada depois da semana em busca de emprego, pulavam procurando consolo. Conforto este encontrado atrás das máscaras de tintas cujas cores encarregavam de suavizar a lividez dos descontentes.

Dali saíam explosões de gritos e fogos de esperança. Enlouquecidos pelo entusiasmo germinado do carnaval, os brasileiros refugiam-se dos traumas que assolam o país desde o começo do ano. No entanto, infelizmente, a festa é passageira - e, diga-se de passagem, bem mais que os problemas de então. Não nos acovardemos, povo impávido. Creiamos que esconder-se atrás de bebedeiras e cores não seja a solução. Afinal, nosso ano começará logo mais. Avante, Brasil! Que venha a batalha!

DOIS PARA MIM, UM PARA VOCÊ

2009-02-17T13:43:00.000-08:00

Crônica publicada no dia 15 de Fevereiro no jornal Já!.

Deixar de falar em crise econômica mundial – admitamos – se mostra a cada dia mais difícil. Afinal, os trabalhadores sentem no bolso consequências agudas da faminta bocarra da falência. Nós brasileiros, confortados pelo discurso descontraído de nosso adorado presidente, ficamos à mercê de uma onda de dizeres cuja finalidade é de atenuar um clima de insegurança que aflige toda a população. Daí a história do “Os reflexos da crise virão como uma marola para nosso país”… Está mais para uma mini-tsunami não, senhor Lula?

Dias anteriores, a GM – General Motors, empresa automobilística americana – colocou nada mais, nada menos que 10 mil funcionários na amarga sarjeta do desemprego. Um número demasiadamente alto para aquela nação assegurada como incólume dos efeitos do abalo financeiro mundial. É, as previsões presidenciais não consolidaram e talvez por isso o bondoso – refiramo-nos como sagaz – Luiz Inácio tenha colaborado no forjamento de ampliação do seguro-desemprego aos recém-demitidos.

Se já postos no olho da rua, por que não um consolo? Lamentável o mar de gente despojadas de seus ofícios; restaria dizer o quanto ajudaria este aumento do seguro. Dependesse dos aumentos promulgados pelo Estado (assim como aqueles míseros percentuais adicionados no salário mínimo) o mesmo oceano de pessoas dispensadas sofreriam com as doloridas chibatadas da necessidade.

Disse Guilherme Fiuzza (colunista da revista Época): “Está parecendo aquela piada da queda do avião num cemitério português: a busca por corpos nunca mais que acaba” – aludindo ao fato de ser assunto corriqueiro em meio à crise. De fato, Fiuzza está certo, entretanto há de se contestar contra manobras injustas de um governo que tira de um povo carente o ganha pão para empanturrar os próprios bolsos já majestosamente saciados.

UM QUASE BENTO DE BIGODES

2009-02-10T14:19:00.001-08:00

Crônica publicada no dia 8 de Fevereiro de 2009 no jornal Já!.

Decretos celestes puseram em cheque o Holocausto. É estranho questionar a chacina nazista, pois quem a conta não são livros fantasiosos, entretanto a História. Já amarelas as páginas deste inesquecível acontecimento, parte da Igreja Católica Apostólica Romana, cujo representante é o papa Bento XVI, insiste em duvidar. Quanta teimosia, hein?

O bispo Richard Williamson bateu o pé e se recusou a aceitar, motivo pelo qual a cúria católica e o Conselho dos Judeus mantinham-se com relações cortadas. De fato, um único membro dos representantes divinos na Terra inibia atuações políticas e diplomáticas sadias de toda instituição. O alemão Richard, por sua vez, era excomungado, mas rumores ecoavam pelos corredores do Vaticado de sua reabilitação ao bispado. Não tardou para os judeus se inflamarem contrários à volta de Williamson às sacras vestes.

Bento XIV, aparentemente arrependido de sua atitude após pedido da chanceler Angela Merkel, atendeu-a em reação às possíveis consequências frutificadas da conduta. Fogos e alívio geral dos judeus. Os 6 milhões, mortos no Holocausto cometido por Hitler, aplaudem de pé no conforto do “céu” que estiverem.

Resta dizer ao papa que teve sorte. Conivência seria acobertar a morte de várias pessoas sem manifestar revolta. Imaginem só: o chefão nazista e Bento XVI, não se esqueçam, são conterrâneos. Uma bela impressão ao mundo. Coincidências de lado, mandamentos divinos, dogmas religiosos, seriam violados. E o tal de “não matar”, ignora-se? Adiante, o embasamento construído sobre o “amor para com o irmão” e o respeito seriam totalmente descartados. Esta é a verdadeira identidade da Igreja Católica, alicerçada em teorias e desprovidas da prática religiosa? Ufa, acharam que fosse. Desta vez, passou raspando.

À MILANESA BEM MAIS APIMENTADA

2009-02-03T05:30:00.000-08:00

Crônica publicada no dia 1 de Fevereiro de 2009 no jornal Já! (Ilustração por Felipe Blanco)

San Genaro! Cesare Battisti deu o que falar. Dizem as más línguas – se é que você considere a “giustizia dell’Italia” nefasta – de 4 mortes cometidas pelo dito cujo, além de ter sido militante comunista na década de 70 – ficando preso em Milão por um hiato de tempo. Nada disso feito nas encostas brasileiras, tudo a Oeste do Atlântico, em solos do Velho Mundo. Astuto, Cesare, mais tarde condenado à prisão perpétua conforme as leis de seu país, não quis engolir esse sapo; juntadas as tralhas, rumou-se para nosso famoso Brasil cuja justiça (convenhamos) tem precedentes exemplares no abrandamento (até extinção) das penas – e como...

No português claro, Battisti foi acolhido de braços bem abertos. “Ignoradas“ as acusações, a recepção verde e amarela foi calorosa, embora hoje o réu da terra de Toscana, do Lácio, seja considerado refugiado político – nomeado honradamente pelo ministro da Justiça, Tarso Genro. A partir desta coroação, Battisti poderia enfim desfrutar de uma vida livre junto às areias praianas do Rio de Janeiro. Por outro lado, as autoridades da “Azurra” ordenam a extradição do acusado de volta à Europa, onde deve uma vida atrás das grades.

Tamanha a briga que os membros da excelentíssima e ilustre corte da Lombardia cogitaram inclusive em cancelar o amistoso entre as seleções marcado para Fevereiro – isto sim uma típica mistura de bolas. Questo Cesare!

Desse rolo todo, restaram relações diplomáticas conturbadas. O que antes parecia sempre questões amistosas e fraternais, hoje se revela como algo a ser repensado segundo os representantes europeus. Nas palavras do responsável pela algazarra, ele desacreditava em poder causar essa confusão tremenda. Mas, cá entre nós: independente de ser culpado, ou não, o problema trazido pelo conhecido Cesare Battisti deixou os limites da península temperado apenas pela convicta sentença da eternidade para ganhar um condimento mais apimentado, a cara de tudo aquilo que se torna brasileiro.

O SUPER-MAN DE TERNO E GRAVATA

2009-01-27T04:22:00.001-08:00

Crônica publicada no dia 25 de janeiro de 2009 no jornal Já!.

(Ilustração por Felipe Blanco)

No dia 20 de janeiro de 2009, Barack Obama foi empossado no cargo mais alto no escalão político da maior potência mundial: a presidência dos EUA. Na cerimônia presenciada por 2 milhões de americanos, frenéticos para acompanhar os rituais de perto, Obama enfim vestiu os trajes da liderança, não obstante encardidos pelo antigo dono, George Walker Bush. Mais essa para Barack!

Além das tantas heranças problemáticas oriundas do governo republicano, o vencedor democrata deverá mostrar toda sua versatilidade política a fim de solucionar impasses, encontrar saídas, escapar da crise, preocupar-se com o Iraque e, sobretudo, extirpar a imundície que denegri e ofusca todo o esplendor do brilho de suas vestes majestosas. Se a roupa suja também se herda, Barack Obama não se acanhará em pôr a mão na massa, lustrando cada estrelinha do manto norte-americano. Sem mais tempo para rodeios, a hora agora é de ação. Sucateados, os EUA torcem por anos agraciados, livres das tormentas patrocinadas por Bush na última gestão. Fartos das trevas republicanas, a nação americana despertou otimista na manhã de 20 de janeiro, convicta de que 2008 será relegado aos confins de um esquecimento de boa hora.

E na chuva de flashes, aplausos, olhares e sorrisos de esperança, BO manteve a aparência daquele que tem todas as cartas na manga. Em tom medido, condenou quem devia, porém não se isentou das responsabilidades da mudança, afinal foi eleito pregando slogans desse teor. Sim, 78% da população é fiel e acredita no primeiro presidente negro da história dos EUA. Na situação mais crítica vivenciada pela potência desde 1929, os eleitores avistaram um futuro promissor brilhar nos olhos do candidato cujo refinado terno Armanni italiano esconde um S vermelho inconfundível: o S de “sucesso”; o S de “super”. Vida longa a Barack!

ELISANJOS

2009-01-20T05:21:00.000-08:00

Crônica publicada dia 18 de janeiro de 2009 no jornal Já!

(Ilustração por Felipe Blanco)

Lá na Zona Leste jazia um edifício batizado de Elisa Sbrissa Franchozza, pouquíssimo conhecido por tal nome. As verdadeiras marcas que o fazem reconhecível aos olhos de quem passa são os arcos de metal, suspensos, sustentadores de uma meia abóbada azul. Para os mais curiosos, bastavam mais alguns passos em direção ao defunto para ver estampado em sua face: HOSPITAL.

Falecido uns dias atrás, sua cor já empalidecia e as portas quase nem abriam. As janelas rangiam a música do abandono. De fato, ali repousava uma fúnebre carcaça. Não diferente quando de luto, as orações não faltavam. Mas lá pelas tantas preces em busca de um socorro, os santos milagreiros enfim decidiram dar-lhe a mão. Por ora, ali padecido, inesperados suspiros de vida germinaram antes mesmo que as lágrimas dos amigos de Elisa tocassem o chão. Corou-se então a fachada ao ritmo da passagem do ar puro pelos corredores despovoados.

A circulação restabeleceu-se. O fluxo de pessoas, aumentando gradativamente, não tardaria para sair da pachorra e alcançar o frenesi. Ressuscitado, portanto, o hospital, morto pelo desprezo, firmou-se para não desmoronar em ruínas sombrias de um outro falecimento. Resistente, aguardou o empurrão divino para se guarnecer e dar saúde a quem o procurar. De certo, dos grotões escuros da morte, levantou-se Elisa Sbrissa Franchozza, responsável por atrelar seus amigos da Zona Leste de Araras ao bem viver, com maior disponibilidade às assistências médicas. Tudo isso para que essa gente não tenha um fim quase tido por aquele esqueleto de cimento e aço, jogado às traças do esquecimento, no cárcere da perdição. Evoé, Eliza!

GUERRAS RELIGIOSAS

2009-01-13T15:53:00.000-08:00

Crônica publicada no dia 11 de Janeiro de 2009 no jornal Já!.
(Charge por Felipe Blanco)

Do solo arenoso de Gaza brotam sangue e dor. No chão, afogam-se os corpos em choro e um mar vermelho se espalha pela faixa mais conhecida atualmente. Quem dera fosse uma briga recente! Mas, não. A discórdia entre israelenses – os judeus – e palestinos (árabes) já ultrapassa um século. O motivo? Alguns tantos de metros quadrados de terra. Eis a razão da sangueira toda.

Uma herança mal dividida entre as partes que sempre brigaram pelo que acreditavam merecer. Os judeus, durante o sionismo do século XIX, lutavam para adquirir a Palestina, e os árabes (ali já instalados com grande identidade nacional) lutavam para não a perderem. Sem contar também com as disparidades religiosas, que não são poucas. Mas o pretexto é a terra – só para acalmar os ânimos dos críticos, para que não matutem inúmeras conspirações. O pior tem sido a ação inescrupulosa tomada pelos dois povos. Para quem achava que a questão já estava resolvida com o selo do acordo, de 1993, feito entre Rabin e Yasser Arafat, frente aos olhos do até então presidente dos EUA, Bill Clynton, e do mundo, enganou-se.

Foi pura dramaturgia. Muitos acreditaram na paz a partir daquele feito, que hoje se mostra pura lorota: a paz nunca esteve por lá. E enquanto o câncer da guerra em Gaza não for extirpado, inocentes pagarão com a própria vida uma dívida que se saldaria mediante um simples diálogo diplomático.

Sem conversa, o fim de uma peça sempre será o início da outra, todas cruentas. O enredo é “Danem-se as crianças, os idosos, as mulheres, enfim, os civis”. Todos são meros figurantes num palco repleto de horror. Mísseis colorem os céus, acinzentando-os de tristeza. O filho morto, amparado nos braços, transforma o desespero em ira. Viram sinestesia. Quando termina? Sabe-se lá. Uma coisa é certa: enquanto cada metro de terra não for entregue ao gosto dos manifestantes, as lagartas dos tanques funcionarão como um misturador de areia e sangue, ossos e ódios, rezas e pragas. Judeus e árabes não são religionários da mesma religião, embora filhos de um mesmo Deus.

GLORIOSOS 2%

2009-01-12T11:14:00.000-08:00

Depois de todo alarde daquela disparada econômica “exorbitante” de 5%, o Brasil desbarrancou após da crise. Há quem se alegre com o fato, visto que mesmo assim ocorrerá um crescimento mais tímido – prévia de 2% segundo o Banco Central. Os confetes choviam sobre os ombros do terno finamente alinhado do ilustríssimo presidente Lula por ter conduzido o país aos 5% mais glorificados da história ao mesmo tempo em que o Chile acelerava com seus 9%. A tripa de terra chilena mostrou que tamanho não é documento. Em poucos metros quadrados, o governo conseguiu aproveitar todos os recursos possíveis para um avanço considerável. No caso das “terras de Santa Cruz”, vastas por excelência, muito pelo contrário, são mal usurpadas pelos administradores brasileiros que não deleitam do privilégio de estarem pisando sobre o quinto maior país em tamanho do mundo!

Pois bem. O fato são as dificuldades mundiais frente aos abalos financeiros instaurados com a crise. Independente das dimensões dos países, as dificuldades não escolherão as vítimas. Mediante estratégias, cada nação tentará escapar da bocarra faminta do mercado, que hoje suga para profundezas da falência.

As expectativas que circundam os ares brasileiros são de evitarem um caos cujas conseqüências afetem bruscamente a sincronia da economia nacional. Por esse fato, nós brasileiros torcemos calorosamente para que haja aumentos – por mais discretos que sejam – nas estatísticas do país, pois ao menos podemos, enfim, escapar da política do “si fu”. Cruz credo!!! “Si fu” ainda mais?

REVEILLON EM 4 RODAS

2009-01-05T16:12:00.000-08:00

Crônica publicada no dia 4 de Janeiro de 2009 no jornal Já!.

Estive eu pensando em que fim levaria o meu Reveillon. Queria inovar um pouco, porque estava farto de festas monótonas de fim de ano na casa do tio Nelson, nas quais rolavam jogos eletrizantes de tômbola à luz dos fogos de artifício vivos no céu e muita gritaria da vizinhança. Só de lembrar fico entediado. Então, impetuosamente, fiz o seguinte: empacotei as tralhas, coloquei a criançada e a esposa no carro e pus o pé na estrada. LITORAL, AÍ VAMOS NÓS!

A decisão soou bem. O sorriso estava estampado nos rostos dos filhos; minha mulher, animada, conversava o tempo todo e esbanjava otimismo. Tão contente estava Susana que chegou até me ajudar a pegar as moedinhas na hora dos pedágios. É mole? Desta vez, acertei! Ainda por cima, os planos não só agradaram a turma de casa como também coincidiram com uma semana de sol escaldante. Mais pontos a meu favor.

Nas mil maravilhas, as primeiras horas da viagem foram imperceptíveis. Os meninos dormiam no banco detrás. Minha mulher encantava-se com partes de uma paisagem heterogênea perseguidora. E eu dirigia rumo ao que seria o melhor Reveillon dos últimos anos, desfrutando os pensamentos de um Ano Novo poupado de fofocas das tias, carteados, bingos e conversas senis – digo senis, pois não sou tão velho assim.

Lá pelos tantos Km rodados, os luminosos suspensos sobre a pista adiantavam um congestionamento nos próximos instantes. Despreocupei-me, já que engarrafamentos são típicos da data, inclusive quando os destinos são as praias em feriados tão quentes. O intervalo entre o aviso e o início da balbúrdia foi insignificante (não mais do que um instante). Os carros jaziam logo à frente.

Estagnado ali, os primeiros minutos não foram motivo para acabar com meu otimismo. Afinal, seria apenas um tempinho. Vários tempinhos passaram. A situação passou do sus para o insustentável. Não bastassem os carros jazidos, os tripulantes reclamavam sem cessar. No horizonte, apenas um mar: de automóveis.

Os carros começaram a se locomover, em marcha lenta, quase fúnebre. Assim como o dia, que sumiu, a noite caiu e o meio dela chegou. Os veículos, todos com portas fechadas, e seus ocupantes, todos com bocas abertas, matando a fome que os matava. Depois, barrigas cheias e carros vazios: todo mundo espalhado pelas pistas, degustando um amargo champanhe choco, oco, pouco.

Ao invés dos fogos, alguns roncos de motores. A praia? Só na noite do dia seguinte. A areia disputava espaço com os restos da festa e perdia. Deu para chegar no mar, sentir nos dedos impregnados de asfalto a água salgada e perceber que era hora de voltar. Meu Reveillon? Tem tômbola aí?

NATAL INVISÍVEL

2008-12-30T18:15:00.000-08:00

Crônica publicada no dia 28 de Dezembro de 2008 no jornal Já!.

Fim de ano e muita festa né, dona Conceição? Quem diria... A senhora, franzina, porém toda pomposa, com os tantos problemas de saúde, mascarados pela candura de sua pele sem muitas rugas, conseguiria superar mais um ano árduo, de catástrofes, pouco trabalho e muito choro. Mas está aí, de pé, firme e forte, pronta para o próximo round – o de 2009. Mesmo assim, não é hora de lamentar por perdas e sim se alegrar por terem sido passageiras. Mãe dos 4 filhos – Gilberto, Francisco, Luciano e Joana – a senhora junta o pé de meia do ano (inclusive o 13° terceiro que tardou para sair), para fazer as compras do Natal. Para que todos passem o dia festivo em seu humilde casebre na Penha, a faxineira abre mão de seus “luxos” (as aspas fazem jus ao tipo de luxo por mim referido).

Dói no bolso o valor das guloseimas e dos presentes, entretanto, aos 63 anos, não se incomoda em desembolsar o quase nada que tem só para ver sorrisos nos rostos dos filhos, sempre assolados pelas dificuldades da vida.

Viúva, dona Conceição é pai e mãe. Nascida nos confins do Nordeste, Conceição, veio a São Paulo já grávida de Gilberto, logo após ter perdido o marido – vítima de malária. Sofrer é sua sina desde menina, por isso tenta poupar os filhos das agruras da vida, muito embora, infelizmente, não consiga apartá-los totalmente dos males.

Dia 23 de Dezembro, uma das escassas folgas da faxineira, Conceição tirou para os preparativos de Natal. Primeiro, o supermercado. Driblando os espantos devido aos preços (maldita crise, hein?), esforçou-se e comprou os itens que listou num papelzinho amarrotado. Depois, passou pelas lojas de roupas, tênis e afins apenas para olhar, pois, comprar, nem pensar.

De volta para casa, com poucos embrulhos, dona Conceição tomou as três conduções necessárias para chegar á humilde casa. Prontas as comidas para a festa, a nordestina, auxiliada pela filha Joana, arrumou tudo sobre a mesa, sem esquecer de colocar num canto uma pequena árvore.

No brilho dos olhos da mãe a gente vê um choro de alegria contido, misturado com emoções outras, por tornar possível um Natal igual ao que contam existir. Na mesa estão depositados os frutos do esforço feito nas faxinas em Santo André, Morumbi, Pinheiros, Santana, Jabaquara. Enfim, da sua rotina.. Filhos, netos, noras à mesa. Um conversê diferente dos costumeiros, repletos de gargalhadas e cantorias. Dona Conceição contempla os seus e reza por um mundo melhor para todos no ano próximo. Sem crise econômica, com vagas nas empresas, salários mais justos; uma política mais humana, menos corrupção, igualdade a todos.

Alguém aparece com um celular daqueles que têm máquina fotográfica.

Ora, uma foto para recordação não pode faltar.

Afinal, o Natal de dona Conceição não passou em branco. É um acontecimento como tantos outros que houveram em 2008!

A diferença é a de que a tal foto perpetuará no papel aquilo que ficaria invisível na memória.

Para dona Conceição, isso é uma grande glória.

UMA HISTÓRIA ABREVIADA EM SAPATOS

2008-12-19T11:17:00.000-08:00

Crônica publicada dia 21 de Dezembro de 2008 no jornal Já!.

Uma beldade internacional quase é amordaçada pela sola de um sapato. Engraçado, né? No entanto, é fato. George Walker (quase ninguém sabe o que é o W) Bush, em seu discurso de despedida de mandato ao Iraque, teve de esbanjar manobras complicadas para desviar dos dois projéteis lançados por um jornalista iraquiano. Foi uma cena pitoresca que, sem dúvidas, será preservada nos anais do Youtube.
Vocês não imaginam quantas milhões de vezes os internautas já reviram a cena no site de vídeos mais popular da Web.

Mas voltemos ao acontecimento. Fim de mandato, as tropas americanas ainda em solos iraquianos, o clima bélico à flor da pele. Só para não ficar feio para o ainda presidente do principal país do mundo, um último discurso à nação árabe conquistada pelo exército dos EUA. Por falta de etiqueta, Bush praticamente não demonstrou – como em todo o seu mandato – piedade aos dominados, além de mostrar descaso aos soldados mortos. Não digo que se esperava pedidos de “desculpas”, pois não faz jus ao estereotipo norte-americano. O mundo aguardava por maciez do presidente. Mero anseio.
O “cara” é mais áspero que lixa.

O jornalista iraquiano, cuja pena pode chegar a 15 anos por tentativa de agressão, além de atirar os sapatos em direção ao presidente, chamou-o de “cachorro”, em alto e bom som, durante a entrevista coletiva. Depois da confusão – dos flashes voltados ao agressor, da algazarra toda – Bush prosseguiu com a ladainha disfarçando com um pouco de humor o inconveniente. Digno de risos! Risos prolongados até a posse de Barack Obama e que minguarão gradativamente devido ao rumo tomado pelas complicações no decorrer dos anos. Vem pedreira! Mesmo a par das dificuldades que o futuro reserva ao próximo presidente americano, até ele pôs-se em risos (discretíssimos por excelência) devido à façanha do jornalista iraquiano.

Fim da linha para Bush. Janeiro está batendo nas portas do país. O democrata Obama assumirá o cargo manchado por George Walker, levando a esperança do povo no sentido de resolver os problemas herdados. Deve dar um frio na barriga, porque a tarefa será osso duro de roer. A crise é mundial, a guerra passou dos limites e quase ninguém mais agüenta os mesmos discursos do antigo presidente. Dizem as más línguas que até Papai Noel, o bem visto Bom Velhinho, anda pensando duas vezes ao ler as cartas de George! Todavia, isso é o de menos. O de mais é a expectativa para o ano próximo. Prosperar é o anseio de todos. A recorrência para alcançar os pedidos vão desde orações até “reza braba”. Pena que um deles não será mais realizado. Da mesma forma que Bush enlameou a glória irradiada pela bandeira americana, os iraquianos nunca torceram tanto para o sapato atingir seu alvo: a cara do cara, ou seja, do George. Assim, a figura dos EUA – que tem a bandeira mais pisoteada no mundo – ficou como a face de Bush: pálida. As salientes solas dos sapatos não acertaram o presidente. Fazer o quê? Mas que deveriam, deveriam.

PARA QUE TANTO? É LOGO ALI NA ESQUINA!

2008-12-16T06:28:00.000-08:00

Em meio à catástrofe de SC, problemas tão graves quanto e mais visíveis são ignorados

Bem mais próxima que Santa Catarina, a Zona Leste de Araras, em cujos terrenos estão alojados 34 barracos (já foram 200) do MST – Movimento dos Sem-Teto – seres humanos precisam de ajuda tanto quanto os desabrigados pelas chuvas no Sul do país.

Sobre o chão de batida terra vermelha, vários casebres feitos de pedaços de paus e tábuas, espremem-se num espaço de menos que um quarteirão, abrigando gente que luta para conquistar um lugar para morar com dignidade.

E tal luta é bem antiga, muito mais velha do que aquela vivida pelos irmãos de catástrofe de Santa Catarina.

Aqui, lado a lado, temos necessitados e benemerentes. Dentre aqueles, há a coordenadora e líder do grupo, Lucimara e Silva, de 35 anos, que se entristece com o desdém para com as famílias do assentamento. “As pessoas de lá – referindo-se às vítimas das chuvas de Santa Catarina – precisam de ajuda, mas só porque teve o toró. Eles estão sofrendo, sim! Mas, nós aqui, SEMPRE tivemos necessidades e nunca tivemos assistência alguma”, desabafa, sem mostrar ressentimento, em tom de lamento.

Somando-se às palavras de Lucimara, vieram as de outra moradora do local, Nair Aparecida Eugênio (46 anos), empregada na colheita de laranja que, mais sucintas, mostraram o sofrer pela desigualdade: “Para falar bem a verdade, eu me sinto discriminada: só porque é do Sul que ajudam? Tem ararense precisando de amparo”, experimenta lembrar.

Outras três mulheres, sentadas à porta de um dos casebres, Maria de Lurdes Inocêncio Santos (49 anos; nascida em Alagoas e em Araras desde os 15), Lucinalva Santana Santos (28 anos, baiana, na cidade há 10 anos) e Josefa Silvino de França (45 anos, paraibana, há 26 anos aqui) manifestaram pura resignação: “Ninguém ajuda! Já cansamos de procurar, mas ninguém ajuda”, disseram quase em uníssono.

Um pouco mais adiante, por entre as ruelas que escancaram a pobreza, entulhando a visão, seo Norato Valentim, com ingenuidade pueril, tenta entender os motivos pelos quais as vítimas de SC foram consideradas pelos beneméritos da cidade, como “mais vítimas” do que ele e seus vizinhos de infortúnio: “Eles acham que os de lá precisam muito mais, porque nós aqui temos onde morar” – referindo-se aos casebres de pau-a-pique espetados nas terras invadidas – onde está morando já há dois anos.

Sônia Aparecida Rosa, de 35 anos, concorda com o seo Norato: “Para eles (moradores de SC) está mais difícil, a gente tem um pedaço de chão, pelo menos” – declara, como se quisesse espantar o fato de que a terra não é dela.

As esperanças do pessoal abrigado no assentamento estão depositadas nos políticos que assumirão o comando da cidade no próximo ano.

Em janeiro, eles acham que verão solucionados os problemas que os assolam desde 2006. Não só aqueles que dizem da falta de chão, mas, também, aqueles ocasionados pela falta de infra-estrutura.

Morando irregularmente no local, acreditam que não serão banidos dali, porque ancorados na fé.

Uma mulher, arqueada pelo peso do tempo, passou por nós e perguntou: “Já é Natal?” Diante da resposta negativa, conformou-se, balançando a cabeça e seguiu seu caminho.

Irene, uma garotinha expedita, por perto durante todo o tempo, explicou: “Ela sempre pergunta se é Natal, porque no dia vem gente da cidade trazer comida”.

A velha senhora não mora em Santa Catarina.

OPOSTOS SEMELHANTES

2008-12-09T04:08:00.001-08:00

Crônica pulbicada no dia 7 de Dezembro de 2008 no jornal Já!

O Sul afoga em águas que caem incansavelmente em seu chão. Bem dizer, está quase morrendo debaixo de tanta água. A chuva incessante, com plena certeza, um fruto do aquecimento global e da falta de regularização climática ocorrida de uns tempos para cá, esbarrou no território sulino do Brasil e ali se aloja. As nuvens ancoraram em Santa Catarina e lá descarregam o peso que lhes incomodam. No entanto, o desconforto, as precipitações contidas naquele amontoado de algodão voador, teima em ficar. Choraminga no território catarinense todas as gotas de água que a população veria em vários meses. Santa Catarina morre nas águas pluviais do mês de Novembro. O ármario levado pelas enxurradas, as telhas caídas, os demoronamentos, cortes de energia elétrica e água potável, pessoas desaparecidas. Cadê a comida? Pessoas morrem nas ininterruptas chuvas no Sul do Brasil.

Sensibilizado, todo o país abraçou o estado barriga-verde para consolo das perdas e busca de recuros de recuperação da região, afinal, brasileiros estavam morrendo nas amarguras que a Mão Natureza (que de mãe não tem quase nada) lhes impôs. Ela foi bem sacana: está pouco se importando com as mais de 100 pessoas cujas vidas foram levadas pelas águas correntes da chuva. O paulistano, o mineiro, o carioca, o goiano se juntam para evitar que mais irmãos morram afogados nos desvios das águas dos rios.

Os governos se incumbem na divulgação de campanhas, vários condomínios contribuem na arrecadação de mantimentos, rendas de eventos são destinadas para Santa Catarina. A solidariedade jorra de todas as partes.

Parece algo inédito - concordo ser difícil de esconder essa impressão.

Triste foi o fim das mais de 100 pessoas mortas nas chuvas sulinas de Novembro. Aquela tromba d'água e pronto: muita gente morre. Uma catátrofe.

Outra, para ser mais exato.

No outro extremo do país, na região Nordeste, o chão ressecado e já partido clama por água.

Seria muito bom se um pouco das chuvas daqui de baixo fossem lá para cima.

O incrível é como a solidariedade fica menos saliente nesse caso.

Há quanto tempo a seca mata o brasileiro do Norte!? E quantas campanhas vimos acontecer em seu benefício?

Ninguém responde.

E nada dizem, porque nossos problemas estão em outras chuvas e outras secas.

Na verdade, eles se traduzem na falta de tempestades de consciência nos cérebros dos nossos governantes, assim como na aridez dos seus corações.

A JUSTIÇA BEM CEGA

2008-12-03T16:35:00.000-08:00

Crônica publicada no dia 30 de Novembro no Jornal Já!

Quem mata é o bandido, o drogado, o serial killer, os maníacos, os psicopatas e, agora, o promotor. Viu só? De tão poderosos, eles podem até vir impetuosamente a você e o atropelar com uma Ranger. Seu Wagner Juarez Grossi, de Araçatuba, que o diga! Já inaugurou essa nova onda de poderes dos representantes da Justiça! Por sinal, com uma Ranger muito bem carregada: uma caixa térmica cheia de cerveja - quer melhor companheira?

Equipado de um carro, de uma "loiraça", faltava só o "grand finalle". Na contramão, ("Masszzzz eu eszztou na mão zzzzcerta!") Grossi veio em alta velocidade e atingiu uma moto tripulada por 3 pessoas (um rapaz, sua namorada e o filho dela) feito um pino de boliche. O resultado? Três mortes. São só três mortes, "uma fatalidade que pode acontecer com qualquer um" - defende o advogado de Wagner, Dr. Edson Velho.

Bem, queriam os vários acusados de homicídio envolvendo carros serem tão arduamente penalizados como foi o promotor de Araçatuba. Esse sim está sofrendo. Cadeia? Nada! O xadrez é pouco para ele. Enquanto, em geral, réus alimentam-se mal, compartilham a mesma cela, Wagner Juarez sente na pele uma pena dolorosa, na qual o faz resgatar constantemente a crueldade cometida naquela noite. Ele não é mais promotor de Araçatuba. Agora, é de São Paulo (convenhamos: rigorosa a pena, hein?).

Coitado. Não era para tanto também! Compaixão à parte (faz-me rir), a luz dos fatos fazem clarear lados obscuros da Justiça brasileira. Para quem achava já ter visto de tudo, a vida sempre reserva algo mais inescrupuloso e excêntrico imaginável. Para se ter uma idéia, quem ia imaginar que Justiça, toda pomposa, vendada por um pano, fosse mais cega do que parece? De fato, ela é cega, surda, muda e, ainda por cima, INJUSTA.

CALMARIA NO FIM DE ANO

2008-11-25T11:48:00.000-08:00

Crônica publicada no dia 23 de Novembro de 2008 no jornal Já!

Então podemos passar o Natal mais tranqüilos? Segundo o técnico Dunga, sim! Claro!!! Foi uma noite reluzente e ofuscante aos olhos das 19 mil pessoas que compareceram (por um alto preço pago no ingresso) ao jogo entre Brasil e Portugal no estádio do Bezerrão em Brasília. Um passeio da seleção brasileira: 6 a 2 em cima da equipe do candidato a melhor do mundo desse ano, Cristiano Ronaldo.

Um desfile, sem dúvida. Aliás, fazia tempo que não se via o jogador honrando a "amarelinha" como naquela quarta-feira. O enaltecido ego em estar jogando ao lado de craques, além de vestir a camisa do país sucumbia o amor e a paixão em honrar o trajar um uniforme marcado por história e inúmeras glórias. Ontem, a vontade de jogar pelo Brasil dispertou-se de um sono de vários jogos de duração - resultado suficiente para fechar o ano com chave de ouro, ou melhor dizendo, com boas impressões da seleção brasileira de futebol.

É...Relativamente, apazigüaram-se as águas por onde navegava a caravela de Dunga. Não pelas quais nossa humilde jangada navega. Para o brasileiro torcedor, o jogo terminou logo depois de desligar a TV; a vida, nosso caro treinador, continua difícil. Fim de ano tranqüilo só os que já têm a conta no banco bem alimentada, a carteira recheada (e olha que não são só 'reais', ouvi dizer de notas diferentes) e as despesas, quando são pagas, mal fazem cócegas em seus bolsos.

Sonho nosso! Pelo menos pessoalmente, fico pasmo quando dizem que o mercado do futebol vai sofrer com a crise econômica mundial. Os cartolas falam de milhões como se fossem trocados...Quero para mim então, não é vero? A situação está complicada, insisto em dizer. Mais bancos fundindo-se em função do abalo financeiro no mundo com intuito de não quebrarem; a alta do dólar; sem contar com os problemas pessoais de cada um. Nossas expectativas não estão tão boas assim não.

De certo, o Natal será comentado à moda de cada - sem, no entanto, os luxos que uns, inclusive os da "amarelinha", terão - como também, no Ano Novo, todos vestirão o costumeiro branco para juntos torcerem para um ano mais promissor. Por sinal, tenho uma convicção: num só coro, nunca será tão cantarolada a música conhecida por ser entoada na passagem do ano: "(...) MUITO DINHEIRO NO BOLSO, saúde para dar e vender!"; isso sim é estar tranqüilo!

UM MAL NECESSÁRIO

2008-11-20T14:46:00.000-08:00

Crônica publicada no jornal Já! no dia 16 de Novembro de 2008.

Maldita e abençoada seja essa tal de crise financeira. Ela é dividida assim mesmo, em extremidades, das quais tiraremos as angústias e as alegrias reservadas a um futuro próximo. A realidade factual, a situação da crise é um rio divisor de terra: de um lado, apartam-se as inseguranças do período; do outro, os benefícios (se é que lhe venha algum à mente no momento). Ou ainda compará-la à conhecida faca de dois gumes - o dito mais usado em circunstâncias ambíguas como essa.

Todo mundo escuta falar, em primeira mão, do lado negro da crise do mercado mundial. E isso é logico. O brasileiro atenta-se ainda mais quando seu bolso está sendo ameaçado. Um tiro no peito. Então, minuciosamente, as informações são absorvidas, assimiladas, armazenadas e, na prática, convertidas em ações de maiores cuidados possíveis com o dinheiro. O comprar tornou-se algo a ser repensado, afinal as formas de pagamento mudaram, os juros foram modificados e o dim-dim vai que vai. Para completar, os créditos que não chegam! Se estava difícil, a tendência é ficar um pouquinho mais; entretanto, nada que amedronte esse povo impávido, já familiarizado - em sua grande maioria - com dificuldades constadas na vida do considerado brasileiro de carteirinha.

Do lado oposto dessa moeda existem suposições mais iluminadas pela luz do otimismo. Quem não sabe da questão dos carros? Ficaram pasmos com os estoques exorbitantes, frutos de conseqüências do abalo econômico? Pois é... As montadoras sofrerão prejuízos, sem dúvida alguma. Todavia, carros não faltarão; fato garantido. Recorda de um lugar importante com problemas na superlotação de automóveis? Ah, poxa vida: São Paulo, é claro! Os milhões de habitantes paulistanos afogam em fumaça de combustíveis queimados pela frota de motores funcionando simultaneamente. Agora a boa notícia. Pense bem: até que a crise perdure, menos carros novos chegarão às ruas. Um pouco de alívio, minha gente: São Paulo não morrerá asfixiado tão logo!

O MANTO DAS DIFERENÇAS

2008-11-06T01:48:00.000-08:00

Crônica publicada no dia 2 de Novembro de 2008 no jornal Já!

Ninguém mais é poupado. Nem mesmo enobrecidos títulos são considerados ante as garras imundas de quem vê supremacia estampada na cor a pele. Isabel tem seu louros por ter declarado a libertação dos escravos. Até ai, somente o termo pejorativo de "escravo" se aboliu, o desrespeito à figura negra, à sua raiz, à sua cultura continuam tão evidentes quanto antes. O pior de tudo é que a gente se acostumou. O Malaquias daqui da venda sempre diz "Poxa, cadê os bons tratos que um ser humano merece? Só porque um é 'branquelo' e outro 'negão' quer dizer então que cada um merece seu respectivo tratamento? Dê-me santa paciência não é, Dona Fulana?"

É, seu Malaquias... Imagine só se ela, a enaltecida princesa cujo título honrou em favor dos negros, não tivesse feito coisa alguma? O pior não é isso! Surpreendente foi abrir as folhas dos jornais e se deparar com o famoso Barack Obama ilustrando uma reportagem (algo costumeiro, pois estamos às vésperas das eleições presidenciais americanas) sobre relações de discriminação étnica, sua possível posse do poder e uma tentativa de assassinato. Serei mais claro: um grupo de pessoas forjavam matar o candidato democrata por ser negro e concorrer à presidência. Eis aqui o exemplo do primitivismo humano.

Bem parecido com o caso de Kennedy, só que com o agravante: Obama é negro, motivo tão relevante que o matar por isso passe a ser uma alternativa confortável. E há de se sublinhar ainda de que se trata da maior potência mundial! Que raios de hegemonia é essa? O exemplo para as outras nações seria aniquilar a população negra? Persisto: adoremos Isabel, senão o Brasil aderiria aos moldes sangrentos americanos (não que estejamos isentos de atos discriminatórios) e retornaríamos aos períodos marcados pelas algemas presas aos pulsos de pessoas como seu Malaquias.

É, seu Malaquias... A vida continua, os negros livres, mas sem os devidos bons tratos. Os brancos, sempre livres esbanjando sua posição de arianos e seu domínio inato sobre outras etnias (e eu achava que tanto Hittler como seus conceitos haviam desaparecido). A gente só cruza os dedos para isso mudar. Resta torcer para seu Malaquias continuar tocando seus negócios na venda com merecida dignidade, o ilustre Barack Obama alcançar VIVO o cargo de primeiro presidente negro dos EUA (orgulhosamente, diga-se de passagem) e os demais, 'branquelos', conscientizem-se. Norte-americanos, honrem e façam jus à posição que lhe são presentes. Nós, brasileiros, preservemos nosso patrimônio de heterogeneidade étnica, todos sobre o umbre da igualdade. Pasmem, não cuspam em tão belo esplendor de um possível convívio harmônico entre os opostos. Imaginem só a torcida do Palmeiras e do Corinthians de mãos dadas. Quem sabe...

DAS PROFUNDEZAS SOMBRIAS, RESSUSCITA ISABELA

2008-10-27T15:26:00.000-07:00

Crônica divulgada no dia 26 de outubro de 2008 no jornal Já. Espero sempre publicar em ambos os veículos os textos para possiblitar a leitura a todos.

Um dia árduo. No serviço, agüento os chiliques do patrão além de cumprir com as minhas obrigações profissionais (e nem por isso ganho mais). Já começa por aí. Sem contar de ter como agravante o calor. Ninguém tinha me contado da mudança do inferno pra cá.

Estava cansado nesse dia. Nunca desejei tanto estar sentado na presença de meus dois filhos, minha amada esposa, uma cervejinha trincando de gelada e ela: minha Sony de 29 polegadas, paga no carnê em várias vezes com o dinheiro de muita luta.

O silvo da sirene mal soou e eu já estava rumo à Rua das Flores, 384. Silvana já esperava com o jantar pronto. Era só mandar para dentro. Enquanto ela e a criançada lavavam a louça, tomei um banho. Limpo, fui para a sala. Empossei-me do controle remoto aliviadamente. Canal 1, 2, 3... Era quilo mesmo? Jurava ter visto o mesmo nome em TODOS os canais. Algo como Eloá.

Fui verificar outra vez. Sim, todos com o mesmo conteúdo. Ficava mais irritado ao passo que minha esposa dizia "Deixa nesse canal, quero ver o que aconteceu", ou "Não dá para assistir TV se você não parar de trocar desse jeito". Aquilo foi subindo-me os nervos. Deixei. Era uma garota de 15 anos cujo namorado lhe deu um tiro na virilha e depois na cabeça, justificados por tê-los disparado, porque a amava e não compartilharia esse amor com mais ninguém.

No mínimo insano!

Sinceramente, senti um calafrio por ter passado por essas mesmas circunstâncias num tempo bem próximo. Sim, leitor, foi o mesmo que pensei: Isabela. Fiquei desconsolado, no português bem claro. É óbvio que tenho sentimentos, entretanto pretendia assistir à novela, ao futebol... Afinal precisava de uma distração depois de várias horas tolerando meu chefe problemático e correr atrás dos meus deveres. E ainda o calor!

Tudo bem. Num impulso, joguei o controle no sofá e me dirigi ao quarto depois de dar um "boa noite" bem chinfrim. Resmunguei até deitar-me na cama: "Se isso pouco acontecesse no país eu até entenderia, o problema é que se trata de algo corriqueiro e assola muita gente. Por que uma notícia dessas tem o direito de complicar um início de noite de um cara trabalhador à procura de um lazer miserável de apenas ver sua TV? Olha, serei franco: conheço muita gente trabalhadora feito eu. Têm a mesma rotina e procuram sua diversão na frente da telinha". Desgraça, tava quente além de tudo!

Estiquei as fatigadas pernas, pousei a cabeça no travesseiro. Epa, pensei em ter dito estar quente até um milésimo atrás. Na dúvida, encolhi-me num dos cantos da cama. Pelo menos dormir eu posso, só estou inconformado que refizeram a figura de uma nova Isabela (e eu pensando que havia se extingüido essa história há um bom tempo). Só torço para que nenhuma delas, nem Eloá, nem a vulga "Isa" venham puxar meu pé à noite por ter me revoltado, da mesma maneira que outros vários também o fizeram. Assim espero. Amém!

Calma que a crise vem para todo mundo, D. Conceição

2008-10-08T16:22:00.000-07:00

O retorno de D. Conceição às páginas do blog. A crise econômica mundial afetará seu bolso assim como os dos milhões de brasileiros.

E lá vem mais uma vez D. Conceição. Coroa enxuta em cuja postura já se faz tipicamente brasileira. Mulher de passos apressados na rua, em casa, no supermercado, em casa, na farmácia e em casa...Trabalhadeira que só! Capaz de fazer duas faxinas diárias: uma na casa do Sr. Menezes e outra na da Sra.Ilda Farias. Se isso bastasse estava bom. Ela chega em sua residência, dá aquela vulga pincelada nos cômodos, pega os filhos na escola, faz o jantar, come quando o marido chega (UFA!), lava a louça, aí vai tomar seu banho e parte direto para baixo das cobertas.

D. Conceição não é pobre. Vive arduamente. Tudo bem que não tem todos os luxos que almeja, no entanto está sempre satisfeita em não poder desfrutar de um relógio novo em troca de ter seus filhos bem alimentados, com cama para dormir e muita saúde. D. Conceição não é pobre. Paga aluguel em dia. Só come carne de segunda e lida com dinheiro com tanta minúcia quanto o colecionar com suas raridades. Isso! Dinheiro...Isso é o que a atormenta. Mas lembrem-se: D. Conceição não é pobre.

Depois de uma daquelas semanas, chegaram os merecidos descansos de sábado e domingo. Não que D. Conceição tenha deixado de lado seus afazeres domésticos, afinal, brasileira que é, o trabalho sempre está ao seu lado. Finalmente, sentou-se. Apossou-se do controle remoto já carcomido pelo tempo e sintonizou sua CCE de 99 no jornal. Ali sim tem contato com o mundo, o mesmo ao qual ignora todos os dias quando vai ao serviço. Crise econômica mundial. Não soa legal. Economia é igual a dinheiro. Dinheiro? E D. Conceição não é pobre.

O tal do Bonner lá disse que o Brasil vai sentir os impactos em breve. Será??? D. Conceição desliga a TV. Brasileira sim, sempre preocupada com o bolso em primeiro lugar. É fruto de um trabalho duro. Nessas horas preferia ter assistido o Bonner falando das eleições a ter visto prévias sobre um futuro pouco favorecedor ao Brasil. Maldita crise!!! Movimentam 5 bilhões de dólares assim, como se fossem figurinhas. É que esses filhos da mãe não pegam ônibus, metrô e trem para sustentarem seus filhos (se é que o têm). O mordomo está na porta, né? Coitada de D. Conceição. Ela num é pobre. Trabalha arduamente. Hoje, ela pode vir a ser.

REFÚGIO

2008-09-19T16:49:00.000-07:00

Um trabalho escolar.

Repentinamente, abracei a paz. Estava desnorteado com as complicações e a euforia incessante da cidade. Aí, passo pelos portões vermelhos entrando num verde atípico, onde os pássaros cantam sem se engasgarem com a repugnante poluição paulistana. Logo à frente, dorme majestosa a construção ornada por tijolos de ligeiras lascas que constituem um todo exuberante véu recaido sobre uma textura de realeza histórica. Dirigi-me, anestesiado, à entrada: aquela porta de um tom marrom escuro em cuja lateral repousava o aviso de seus horários. Prazer, ó biblioteca!

Adentrei-me e senti o cheiro que viajou por entre minhas veias. A cortina de um perfume de madeira envelhecida dançava até minhas narinas conjugada àquele silêncio orquestral contador de histórias. Basta calar-te. Ouvirás o elegante Machado de Assis, o lirismo de Fernando Pessoa, o tango argentino de Manuel Bandeira, ou ainda teóricas filosóficas e judiciais. No saguão, as mesas, revestidas por um brilho opaco, dispunham-se em fileiras que formavam um corredor central. Ali, obras desfilam.

Pouco caminhei. Apazigüado, sentei-me para sentir o assoalho ranger os múrmurios de êxtase abaixo de meus pés fatigados. Jogada à mesa, que deleitava-se com os rastros de sol, uma pilha de livros amarelados pela idade. Eu, cá, folheava as doces páginas das memórias do defunto autor Brás Cubas e, simultaneamente, tateava a seca obra de Graciliano Ramos. Os sussuros subordinavam minha mente ao passo que fitava o relógio pendurado na parede das janelas observando os ponteiros moverem-se e lançarem os minutos passados contra minha pele, extorquindo-os.

Num impulso, ergui-me. Subi as escadas para desfilar entre as prateleiras do acervo. Acenei várias vezes aos consagrados Marx, Engels; depois à Hegel, Kant; e ainda tive a sorte de encontrar Sartre e seu discípulo Nietzsche. Tudo bem que nada sou, todavia fizeram questão de me saudarem. Assaz entusiasmado, percebi o fim das prateleiras. Desci e tomei a mala. Estava imbuído de satisfação. Distrai-me concentradamente. Era hora de retornar à balbúrdia costumeira. Até mais, biblioteca. Tê-la-ei sempre como a morada de vários amigos.

Ser um dos

2008-09-05T19:18:00.000-07:00

Posso dizer ser o meu clássico. Homenagem à Fernando Pessoa e Manuel Bandeira.

O poeta fingidor, embora finja,
Ainda louva e encanta deveras.
Sente o que não se sente,
Risca, risca, risca...

O poeta risca e risca,
Ruídos escuta... labuta.
Metapoesia.

O poeta, ademais
Encanta e se encanta,
Orna sua poesia e canta
Ao tom dos consagrados.

O novo poeta, ora pois
Delicia-se e saboreia
Do fingimento de Pessoa
À condenação de Bandeira,
Sentindo todo o esplendor
Do tango argentino.

Olimpíadas 2008

2008-08-13T07:42:00.001-07:00

Em clima olímpico, trato de divulgar um texto referente à exclusividade dos jogos. Engodo à população mundial dever-se-ia ser, além dos jogos, a situação política da China.

O sol morre no Brasil e raia na China. À postos o pessoal da natação. Cada nadador em sua raia. Já ao lado, no estádio, os atletas estão em suar marcas nos 100m. Nas ruas largas já estreitas por estarem inundadas de pessoas, aquele costumeiro empurra-empurra. Quem não sofre com a correria lá de fora delicia os olhos com as provas olímpicas de lugar cativo.

Veja lá também o Dream Team do basquete americano, as estrelas da seleção brasileira de futebol, o fantástico tenista suiço...Todos prontos. Ready, set, go!!! Dispara Phelps na raia 4, assume a ponta o jamaicano na corrida dos 100!!! Espere um pouco...Tem prova nas ruas?

Incrível foi perceber que tamanha euforia, ao meu ver extra-olímpica, decorrente nas ruas de Pequim, começaram a atrair os olhos da maioria do público chinês, quiçá de todos. Agora a torcida não mais motivava Phelps na piscina, e sim fitavam o rapaz correndo incontrolavelmente quase sendo atropelado por um carro.

O feirante cujo desespero estampava a face, recolhia as mercadorias para salvá-las. O policial tentava ordenar a balbúrdia com aquele silvo insignificante do apito. O estádio calou-se num silêncio perturbador. Retumbavam tão somente os gritos vindos lá de fora. Não existiam mais os nadadores, os corredores, nem os jogadores. Os novos atletas disputavam nas ruas a vida, alertados por um berro embebido de medo: aí vem o TIBET!

Depoimento de D. Conceição

2008-07-30T08:43:00.000-07:00

Em curtos períodos, D. Conceição relata quão abismada está em face dos problemas da casa. De pouco precisamos para notar as semelhanças e as recordações que nos vêm ao ler o depoimento. Dentro de uma linguagem clara e suscinta, crio a personagem D. Conceição adequando o discurso à situação. Cabe ao leitor findar as analogias possíveis, comparando os personagens à figuras de nossa vida real.

Cruzes, que desordem! Para quem chega nem imagina que esta é a casa do Sr. Brasileiro. Tudo imundo: o chão repleto de sujeira, as paredes marcadas com mãos sujas, desordem em cima da escrivaninha... Em muitos anos de trabalho nunca deparei-me com tamanha balbúrdia.

Mãos à obra! E vassourada (uma, duas, três...mil!!!) e espanada e lustra aqui e acolá. Sai, pó! Não é que faxineira sabe mais do que pensam? Olha o tanto de impostos, de dívidas...Virgem Mãe!!! Um punhado de dinheiro preso por tiras brancas de papel e posto em envelope pardo. No verso, um apanhado de nomes típicos de doutor. Chique, sabe?

Retomei meu serviço, mas, a cada passada, era uma nova descoberta. De relance eu abria cartas, lia-as e me indignava. Quer saber? Vou-me é embora. Deus que me livre: uma casa tão linda assim e manchada com imundície das bravas...

Um passado não tão distante: o "IDOLATRADO" ensino brasileiro

2008-07-23T07:01:00.000-07:00

Trata-se de um texto predominantemente dissertativo que, embora aos moldes de uma escrita colegial, ainda ilustra o cerne das falhas de investimento no ensino brasileiro.

Historicamente, os anseios pela melhoria nas condições internas de cada nação vem sendo cada vez mais priorizados em vista das imposições que o meio estabelecido pelo homem reflete. Desta maneira, os aspectos sócio-econômicos são essenciais no embasamento para o estudo e análise do desenvolvimento atual do país. Dentre eles, a educação, encarregada na formação de uma mão-de-obra especializada, que promove discussões polêmicas decorridas da ausência de estímulos e investimentos por parte do governo.

Direitos e deveres. Segundo Marx, a sociedade é alicerçada a partir de uma relação entre povo x Estado, cuja importância está na criação de um ambiente propício ao desenvolvimento, ou seja, oferecendo qualidade de vida gratuitamente à população em se falando de educação e saúde. Com efeito, segundo estatísticas, a conquista de uma posição favorável no quadro internacional está intimamente relacionada, por exemplo, com a preparação de profissionais competentes, os quais fazem valorizar os setores secundário e terciário do local em questão.

Concomitantemente, o Brasil não tem sua história calcada no sucesso nesta área. Seguindo nossa diretriz histórica, observa-se o incentivo ao trabalho, derivado do domínio português sofrido pelos brasileiros durante o período colonial. Indiscutivelmente, os problemas relacionados à educação são oriundos de épocas anteriores, todavia, atualmente, repercutem de forma mais gritante.

Em contrapartida, nosso país está corrompido pelo defeituoso sistema educacional, cujos ideais são divergentes aos propostos por Karl Marx. Em território nacional, confunde-se a qualidade de ensino por quantidade de alunos inscritos nas escolas, isto é, um pensamento que vigora todo o sistema administrativo atual; portanto é evidente a ineficácia dos projetos propostos pelo Estado a fim de sanar o analfabetismo e melhorar a posição social do Brasil.

Em suma, instaurar uma política mais solidária e menos vinculada à tentativa de impor o poder e conquistar facilidades é primordial para focar o bem estar social; a educação seria um aspecto melhorado e, certamente, nossas escolas não seriam apenas formadoras de cidadãos, porém de verdadeiros profissionais especializados.

SÃO PAULO

2008-07-15T17:12:00.000-07:00

São Paulo, ó São Paulo, quão bela sois vós:
Exala, de vossos becos, histórias;
De vossas ruas, o cheiro da arte;
De vosso céu plúmbeo, o prazer paulista.

A República, Anhangabaú, a Sé,
Itaquera, Carrão, Tatuapé,
São Paulo, ó São Paulo,
Das indústrias, do café.

Cantam os prédios, as obras
Os monumentos e as sobras,
Cantos de louvor, de banda,
Cantos de roda, o samba.

O senhor, sacoleiro sabido,
O poste, a praça... Perdido.
De relance, sisuda senhora,
Passa ali o negro de Angola.

É de pai italiano o padeiro,
Sangue turco o jornaleiro.
De mil etnias, uma nação.
É grande, é linda, é São.